Pensamientos que te hacen cosa

¿Se te ocurre algo?

2012-01-27T17:00:00.000+01:00

He comprobado que soy un enfermo, de la creatividad. Basta con que alguien me diga "Oye, ¿que te parece esto?"o "¿se te ocurre algo para esto?", para que mi cerebro automáticamente y sin freno empiece a buscar todas las conexiones neuronales que pueda. Solo hace falta una sencilla interrogante, para que lo deje todo en pos de una investigación creativa. Es eso que llaman amor, me imagino. Eso que en tu vida es tu prioridad número uno. Algo por lo que caminarías desiertos, cruzarías Méjico como un ilegal subido en un tren de mercancías, o pasarías por un un gran salón lleno de perros teniéndoles pánico. No, es algo diferente al amor, por amor no se hacen las grandes hazañas, por amor no se llegó a la luna. Llamémoslo ambición, o necesidad vital, algo que has absorbido a través de la piel por osmosis y ahora es parte de tí. Seguro que estoy cruzando la calle mientras se abalanza un coche hacia mí, que si alguien me dice la frase mágica, me olvido del coche, me olvido de donde estoy, me quedo en medio de la calle pensativo haciendo dibujos dentro de mi mente. El coche pegaría un frenazo, pero a mi no me pasaría nada, no estoy allí.

Tú

2012-01-18T09:00:00.000+01:00

Por fin hoy es el día. Siempre que te veo charlamos un buen rato y nunca te lo digo. Pensé que me dejaría por un día de tonterías y te lo diría. Te diría que si, que me caes bien, que me gustas vamos, que ya sé que lo sabes pero necesitas oírmelo decir. Que desde que te conozco un poco siempre me has gustado y me gustaría pasar más tiempo contigo. Que siempre me ha gustado esa actitud tuya un poco pasota, de chaqueta de cuero, pero inteligente. Cómo resoplas cuando te quejas. Esa sonrisa evasiva que es tan difícil de obtener y que por eso me encanta. Esa capacidad que tienes para sorprenderme cada vez que te veo. Esa manera con la que caminas como olvidándote de tus pies. Pues ya está, que me gustas, ya te lo he dicho.

Así que me miras con ese desdén típico tuyo de encima del hombro, cómo diciéndome "A buenas horas..". Así que te digo que "Lo siento, por el tiempo perdido, pero tenemos todo por delante". Frunces un poco el ceño y me miras a los ojos, pensando por un momento que soy un imbécil. Los ojos lo dicen todo. Tus ojos empiezan a temblar, como si estuviesen hechos de agua, casi como si se fueran a deshacer sin pretenderlo. Por fin conozco tus labios. Nos sumergimos en el beso que detiene el continuo espacio-tiempo recuperando todos esos besos sin dar. Me aparto un poco y contemplo tu cara, cada detalle, y esa sonrisa imposible, esa belleza escasa, que podré contemplar cada vez que vuelva a verte y de la que nunca hay suficiente. Así que me incorporo.

Pierdo la ubicación un momento. Estoy en mi cama. Me cuesta cerca de un minuto saber donde estoy realmente. Sí, estoy en mi colchón de lana sobre mi tatami. Ha sido todo tan intenso, que posiblemente tú estabas soñando lo mismo, que yo por fin te lo decía, y nuestros cerebros crearon esa interconexión. Me levanto arrastrándome hasta el baño y me lavo la cara. Te veo un momento reflejada en mi espejo, mirándome. Me coloco bien las gafas y ya no te veo. El día es un mero trámite hasta volverte a ver. Lo paso durmiendo, hasta que por fin, a la noche, puedo volver a la cama y volvértelo a decir, volverte a decir que me caes bien..

Apunta como me llamo

2012-01-17T18:37:00.000+01:00

Cuando me dijo su nombre al ir a apuntar su teléfono me dí cuenta que me conocía, que me conocía de verdad. Me lo repitió tres veces. Yo no había hecho ningún gesto fuera de lo normal. Ni había levantado la cabeza y subido los ojos en señal de intentar recordar algo. En un primer momento me quedé sorprendido, por que tenía razón, no me acordaba, a pesar de que ya la conocía desde hace bastante tiempo. Fue como si yo hubiese tenido una revelación sobre mi mismo. A veces no te das cuenta lo predecible que puedes llegar a ser hasta que te lo señalan con el dedo. Es normal pues, que te puedan considerar no interesante, o simple. Que de la primera impresión de sorpresa pase al calamiento, estupor y bostezo. Intentaría acordarme para la próxima vez, y no ser tan previsible. Pero entonces volvería a ser previsible por que siempre me acordaría. Me puedo acordar una vez si y otra no. Mejor aún, tiraré una moneda al aire y si sale cara me acordaré y si sale cruz no me acordaré. Quizás así solo conseguiría ser otra persona, realmente no sería una persona, sería una serie de patrones impredecibles. Una duda constante. Demasiada incertidumbre. Creo que mejor no me lo aprendo.

Ideas

2012-01-14T00:59:00.001+01:00

Cuando empecé con las ideas y la creación, en mi idealismo, mi propósito era hacer algo completamente original. No recoger ideas de ningún sitio, no hacer nada que estuviese ya hecho. Pero eso es más facil decir que hacer. Con el tiempo, me di cuenta que era imposible, que la aproximación más sencilla era modificar algo ya existente, o combinar varios elementos que ya existen. Subconscientemente siempre partes de algo que ya has visto en algún sitio, por mucho que intentes evitarlo. Cualquiera de los procesos, llevados correctamente, suponen gran y largo esfuerzo. Por supuesto, al final del mismo te sientes realizado, e identificado completamente con tu idea, que tu mismo, o con un equipo, has desarrollado. Por medio de nuestra naturaleza posesiva, tomamos dominio de la idea, e incluso la registramos. Muchas veces no somos lo suficientemente humildes para reconocer que la idea puede estar ya hecha, o le puede haber surgido a alguien hacia la misma época en el otro extremo del planeta.

Lo creamos o no, podemos entrenarlo más o menos, pero a todos nos funciona el cerebro de la misma manera, sigue unos motivos desconocidos a la hora de aproximarse a algo, pero siempre iguales. Por eso, por mucho que nos intenten contar que somos personas, individuos; en realidad somos una comunidad, la idea ha sido generada por tu entorno, por tu culturalidad, por tu condición humana y es normal que la globalidad tenga ideas que se repitan. Así que lo lógico es pensar que tu idea ya se le ha ocurrido a alguien antes que a tí, aunque quizás haya tenido distinta suerte aplicándose. Lo posesivo, los copyrights, las marcas, no tienen sentido, las ideas son sociales. Los copyrights solo tienen sentido para esas comunidades que se llaman empresas, donde el trabajador pone todo su conocimiento en pos del bien común de su pequeña comunidad.

Y siempre hay jefes ¿no? Por muy comunidad horizontal, siempre hay alguien que tiene que decidir, que nos diga lo que tenemos que hacer, por que al pensar como individuos, no como comunidad, no nos ponemos de acuerdo, solo defendemos nuestros intereses personales, así que el jefe nos pone de acuerdo implantando los suyos propios. Volvemos a casa con las historias de gente única, no como nosotros que estamos esclavos, ellos son libres de las ataduras y eligen los productos que quieren, y son los dueños de sus propias decisiones. Son los rebeldes del sistema que al final son los que hacen dinero y se vengan comprándose un chalet con piscina y un aeroplano personalizado. Los que te llaman a que te unas a su causa, a luchar por el bien común, el suyo. "Yo también era como tú, hasta que me forré, por que tuve una idea, ahora soy dios".

Anécdota Extraña

2012-01-04T19:06:00.001+01:00

Por fin entro en casa después de un paseo por el centro antes de cenar. Dejo las llaves en el recibidor, siempre en el mismo lugar para que no se me olviden. Llaman al portero automático. Casi sin quitarme la chaqueta, atiendo y se oye la apitada y preocupada voz de una mujer como de unos 40 años:

- ¿Oiga?¿Oiga?
- ¿Si?¿Quién es?- Respondo.
- Verá es que hay unos chavales que se han colado en su portal y están tirando petardos.
- ¿Y?- Reacción típica mía ante cualquier cosa que parezca al fin del mundo.
- Pues eso. Yo se lo digo.
- Pues no sé, yo no he oído ninguno, y acabo de entrar.
- Usted verá pero hay unos chicos que están tirando petardos.
- Pues yo no he visto a nadie.
- Nada, nada.. pues aquí están.
- ¿Pero yo que quiere que haga?
- No sé usted verá.
- ¿A ver pero quiere que haga, llamar a la policía o que..?
- No, no, no.. yo solo se lo he dicho para informarle.

Y tan rauda como llamó, colgó. Miré por curiosidad el portal desde mi ventana, ya que se puede observar si hay alguien en la puerta. Durante el trayecto a la ventana, la mujer desapareció. Esperé observante como un minuto y no entraba ni salía nadie ni se oían petardos. Observé hasta que vi entrar a un vecino y no pasó nada. ¿Acaso el objeto de la señora es que bajase al portal donde me esperaba su banda de ex-militares de los países del Este para darme una paliza y atracarme?¿Me estaba esperando para que su pandilla de adolescentes me acribillasen a petardazos y globos de agua? ¿Era un fantasma de una chica que murió en una explosión de la antigua fábrica de pirotécnia hace unos años y su alma sigue vagando por ahí? ¿Es que tan aburrido estoy estos días que cualquier cosa me parece una conspiración?

2012

2012-01-02T01:03:00.002+01:00

Que manía tenemos los humanos en dividir todo en partes más pequeñas y clasificarlas. El gran océano, lo tenemos que dividir en varios océanos y mares. La tierra la tenemos que dividir en continentes y países. El tiempo lo tenemos que dividir en siglos, en años, en días, en horas, minutos y segundos. Separarlo todo mentalmente en la cabeza. Atrapar el aparente infinito tiempo y hacerlo finito, subdividirlo para sentirnos que podemos dominarlo. Es como te tratan muchas veces algunos, te parten en pedazos más pequeños para poder dominarte mejor. Te parten en cachitos. En pequeños anecdóticos fragmentos cada vez más pequeños. Te reducen a un bolsillo, a una boca, a una cucaracha, a una bacteria, a una neurona. Luego te dicen que no eres nada. Que comparado con la inmensidad del infinito que se vislumbra desde el hubble, no eres nada. Que da igual las misiones tripuladas que se envíen a marte, a todas las atacará una especie extraterreste que está durmiente en el subsuelo, una antigua civilización a la que su propia codicia y amplia inteligencia indujo hasta la autodestrucción. Entonces ya no te quejas, y no rechistas, no dices nada, no eres nada.

Cuento de Navidad

2011-12-07T22:48:00.001+01:00

Había una vez un niño abandonado que vivía en las calles de la gran ciudad. Recogía latas y con ellas confeccionaba ceniceros que luego vendía en su esquina. Estaban dispuestos en una sábana para salir corriendo en cuanto llegase la policía, de lo contrario la policía le confiscaba los ceniceros. Pasaron una ley anti-tabaco, así que los viandantes no compraban muchos ceniceros. El niño comenzó a hacer muñecos con las latas en vez de ceniceros, y volvió a tener para un par de hamburguesas. Unos pocos meses después, el gobierno aprobó una ley del reciclado de latas. Por cada lata devuelta, daban 10 céntimos. Las personas dejaron de tirar latas a la basura y el niño ya no tenía con qué hacer sus muñecos, así que volvió a simplemente pedir. Puso un cartel que leía: “Tengo 10 años y no tengo para comer, una limosna, por favor”.

El día de nochebuena, nevaba y hacía frío. El niño se encontraba acurrucado debajo de su manta. Un hombre alto y con barba canosa le dejó diez céntimos en el platillo mientras observaba el cartel. El hombre, emocionado, le pregunta “¿Y que quieres para comer?¿que te traigo? Al fin y al cabo hoy es nochebuena”. El niño asomó sus ojos de entre la manta “¿De verdad?”. “Si, de verdad, ¿que es lo que quieres? Mejor dicho, puedes pedirme cualquier cosa que quieras, me ha conmocionado tu cartel”. El niño se quedó pensativo unos segundos, le pidió su deseo al hombre. “¿Seguro que quieres eso? Piénsalo bien”, dijo el desconocido. “Si señor, por favor”. “Está bien, mañana por la mañana te lo haré llegar”.

El día de navidad, a eso de las nueve de la mañana, apareció un camión de entre la niebla que todavía persistía y se detuvo en la esquina del niño. El niño emergió de entre el cartón y mantas que había instalado para pasar la noche. Se bajó la ventanilla del camión: “me han dicho que deje esto aquí”. “Sí, es aquí señor” dijo el niño saltando, “abra el camión por favor”. El conductor bajó del camión y abrió el remolque. Allí estaban todas. Todas las latas que cabían en un camión.

Elegid bien lo que deseáis. Feliz Navidad.

El disconforme

2011-11-21T11:56:00.001+01:00

(no me acuerdo exactamente de la historia, diálogos, etc, pido perdón por las posibles inexactitudes)

Martin Luther King fue un activista en favor de los derechos de los hombres y mujeres de raza negra en EEUU. Después de dar innumerables discursos históricos, como el de "tengo un sueño", murió asesinado. MLK no realizó el camino solo, tenía un consejo de asesores y consejeros que le apoyaban hasta el día de su muerte. Dichos consejeros le guían en temas de relaciones públicas, discursos, posicionamiento político etc.. Todos tienen una agenda en común y están casi siempre de acuerdo en lo que hay que hacer y como hacerlo, todos menos uno. No caía bien a nadie, siempre contradecía las decisiones que parecían lógicas y sencillas, aunque MLK parecía siempre prestarle atención cuando hablaba. En una de las reuniones, sorprendentemente, quizás cansado de ejercer de Don Quijote, se mostraba de acuerdo con todas las decisiones sin ofrecer demasiada resistencia. Al finalizar la reunión, MLK le apartó un momento para hablar con él.
-¿Que te ha pasado hoy?
- Bueno, estoy cansado ya de discutir, no sé por qué me tienes aquí.
- Tu opinión es la más valiosa de todas, sin ella, no podría saber en que suelo piso, no podría contrastar mis ideas.
Cambió el semblante del disconforme, y volvió con su particular entusiasmo de siempre.

Hace un año me encontré con que para hacer el plan de mi pequeño proyecto, pude disponer de un grupo de veintitantas excelentes personas. Estaba dividido en tres partes: finanzas, marketing y diseño. A los pocos minutos, de la parte de finanzas surgió un gran revuelo. Me acerqué con curiosidad a ver lo que pasaba. Uno de los componentes mantenía una disputa con el resto sobre cómo hacer la iniciativa rentable a largo plazo. Todos le miraban con incredulidad e incomprensión, como se oponía a una aparente lógica aplastante. Yo observaba feliz.

Deprisa

2011-11-19T19:26:00.001+01:00

Todavía faltaban 15 minutos para llegar a nuestro destino, cuando la anciana, que viajaba en el tren en el asiento de al lado, me pide que le baje la maleta del portaequipajes. "Pero si todavía queda un rato" le comento, pero ella insiste. Así que, le hago el favor y todo lo velózmente que puede se dirige a la puerta del vagón. Es normal, para una persona mayor, el tiempo pasa más rápido que para el resto de nosotros, cada vez que te acercas más al final pasa todo más sin darte cuenta. Por eso, siempre se anticipan a todas las cosas, no les importa esperar interminables colas, no les importa lo que cueste hacer algo, para ellos el tiempo va a otra velocidad, a velocidad de crucero, de crucero de mediterráneo.

En itinerancia

2011-11-14T12:55:00.001+01:00

Estaba viendo en una web fotos de las cabañas de trabajo que algunos escritores poseían en el jardín de su casa. Es típico de un escritor recluirse en un reducido espacio donde puede aislar todas las ideas que tiene en la cabeza de otros pensamientos y así ser productivo. A mi me pasa lo mismo pero diferente, cuando mejor escribo es cuando estoy en itinerancia. Es decir, cuando estoy confinado fuera: en un tren, en un aeropuerto, en una cafetería solitaria de una ciudad extraña. De cierta manera esos lugares me aíslan, hacen que me olvide de lo cotidiano y mi escritura fluya. Por eso, para escribir mi inminente libro necesito que alguien me pague una vuelta al mundo. Está bien, a cambio le regalaré un ejemplar firmado con mucho aprecio. ¿Alguien? El problema es que planeo escribir varios libros, y claro, una vez que ya has dado la vuelta al mundo, no hace el mismo efecto. El lugar donde vas ya se ha mancillado como lugar único. En definitiva, creo que solo podré escribir un único libro. Quizás, si condenso todas las ideas en una puedo escribir una especie de "biblia" de relatos largos que..

Cómo es eso de salir por la tele

2011-11-10T16:40:00.001+01:00

Llegaron tres personas a mi estudio. La periodista me hacía preguntas continuamente sobre mi proyecto mientras la cámara y su ayudante me disponían un poco el espacio. Sabía que en mi proyecto, esto tenía que llegar tarde o temprano, pero me sobrevino. Sin preaviso el día anterior "oye que vamos mañana a tu estudio". Dejé todos mis asuntos en orden para la hora acordada. Dejé el trabajo del día hecho y dije a mis contactos que no me llamaran. Además, hice testamento. Puse que incinerasen mi guitarra conmigo y donasen mi coche a la mecánica. También dejé terminado un manuscrito con mi obra póstuma.

No sé lo que pude hablar en una hora. No soy de esas personas especialmente habladoras. Había preguntas que no sabía que responder. Preguntas de esas que dan el titular de la noticia. Me acordaba de los futbolistas cuando les preguntan si son el mejor del mundo. Ellos responden que "no lo sé, igual, quien sabe" y el titular es "Soy el mejor del mundo". Es una especie de lucha amigable con mis palabras y sus palabras. Al final todo se resuelve a los puntos, en el corte que posteriormente airean.

Y lo emiten. En un lugar publico. Tu cabeza ocupa toda la pantalla plana en HD. Al día siguiente, empiezas a sentirte paranoico. Piensas que todo el mundo te mira, como si no hubieses salido todavía del marco de la televisión. Estás metiendo los productos del super en la bolsa de plástico y notas como que la cajera no te mira como de costumbre. Te cruzas con gente por la calle y notas como te miran sin mirarte. Empiezo a entender por qué muchos famosos acaban desquiciados o en las drogas.

Lo curioso es la mirada de algunos conocidos. De un día para otro es importante saludarte cuando se encuentran contigo por la calle. Espero que sea mi paranoia post-traumática.

Ya no hay nada serio

2011-11-09T22:27:00.001+01:00

Si, de verdad, en serio, ahora es todo sobre divertirse. Divertirse en el trabajo, divertirse haciendo deporte, hasta divertirse jugando. Por ejemplo en este blog no puedo escribir nada serio. Todo será subceptible de no estar dicho friamente y con una reflexión calculada. Es más, si se me conoce en persona, podréis comprobar que soy un 85% no serio, 15% serio (estas cifras pueden variar). Lo que quiero escribir es que antes nos obligaban a hacer las cosas con la religión y ahora lo hacen con los juegos. Nos tenemos que divertir en todo lo que hagamos. La no diversión es igual a ser tonto, gilipollas e imbécil. No puedes hacer algo por que te hace falta el dinero, o por que no lo habías hecho nunca, o simplemente por que tu nivel ético te obliga moralmente a ello. Todo lo que me parece una obligación me provoca rechazo. Así que voy a dejar de divertirme y hacerlo todo en serio y sin divertirme ¡ea!

afónico

2011-11-07T15:50:00.000+01:00

Estoy afónico. Creo que en estos tres últimos días nunca había hablado tanto. Es esa afonía de después de un concierto, de esa canción que dura 2'54 minutos, pero el cantante se tira 4'52 dirigiendo el micrófono al público para que cantemos el estribillo que él parece que no puede ya más. Cuando por fin me tumbé en mi cama enfundado en el pijama solo oía voces que decían mi nombre. Voces que me llamaban. Creo que no había tenido tanta atención desde que nací. Cuando salí del vientre de mi madre, el doctor, me agarró por las piernecitas boca abajo y me dió una palmada en el culo (cosa que ya no se hace). En ese breve segundo, en esa sala de partos, el continuo espacio-tiempo se paró. El doctor, mi madre y la enfermera redirigieron todas las fuerzas de sus cuerpos a sus respectivos oídos, potenciando al máximo cualquier llanto que emitiese. Afortunadamente, lloré por primera vez, y el espacio-tiempo volvió a su velocidad normal.

8 horas

2011-11-04T15:26:00.000+01:00

Desde septiembre, al inicio del curso laboral, me marqué como objetivo dormir 8 horas todos los días. Estaba a punto de conseguirlo, de verdad. De dormir 6 horas entre semana, pasé a dormir 7. Puede no parezca una diferencia, pero a la hora de levantarse por la mañana, es otra cosa, cuesta una hora menos. Pero esta semana, el trabajo ha aumentado exponencialmente, y he vuelto a las andadas. A las andadas de ese estado semiconsciente en el que entras cuando estás falto de sueño. De cierta manera produces más que sin sueño. O por lo menos el cerebro pierde la noción de lo que estás haciendo. La parte del cerebro que se activa cuando estás durmiendo es la que te maneja. Es el momento del día en el que eres más creativo, esa franja entre la falta de sueño y el quedarse dormido profundamente. Estos días me refugio en que el café me mantenga despierto, aunque creo que lo voy a dejar.

Palabras

2011-10-31T16:18:00.000+01:00

A saber que estaba pensando, cuando lo tecleé en el móvil para acordarme y mirarlo más tarde. Siempre acabo con una lista de palabras inconexas que no me acuerdo a qué hacían referencia. Además de eso, tengo que añadir las palabras y números que dejo apuntadas en las esquinas de mis libretas y hojas sueltas. Creo que un día tomaré todas las palabras y frases y las colocaré todas juntas. Haré un puzzle que complete la partes vacías de mi cerebro que son esas palabras de las que no me acuerdo. Quizás siguen algún patrón que hace que siempre las apunte y luego no las eche en falta. Empezaré hoy, varias palabras y números:

- "Garage Gothic". Lo he buscado y es una fuente tipográfica. La observo y escudriño y no me suena de nada.
- "957". Ni idea a que hace referencia este número.
- "Recuerda". ¿El qué? No sé que se supone que tengo que acordarme.
- "El negro va sobre el blanco". Seguro que quería decir algo.
- "Tokio Opera city Tower 4F 320-2 Nishi Shinjuku". Una dirección en Tokio. La Opera City es un gran edificio de arte y actuaciones. No estuve allí cuando estuve en Tokio, así que lo apuntaría más tarde no sé con que objeto.
- "Datos-T". No consigo relacionarlo con nada.
-"1k.d55rU,Ck". Parece alguna clave de algún tipo, posiblemente de algún programa o aplicación. Espero que no sea la clave de alguna cuenta en Suiza.

Venganza creativa

2011-10-27T18:12:00.001+02:00

Hace unas cuantas entradas en este blog que dejé de acompañar el texto con una foto. Me parecía que no contribuía al texto en sí, que distraía. Quería que el texto se mantuviese por si solo. En esta ocasión, la foto es necesaria. Es de un anuncio con el que me topé en la calle: "Tu futuro depende de ti !Puedes ser Autónomo¡" El gobierno, y demás políticos, ante su incapacidad para llevar a cabo planes que fomenten el empleo, te sugieren que te busques la vida. Búscate la vida, sí, y antes páganos la cuota de autónomos que malgastaremos mientras nos peleamos. Alex (@carapuchinha) me sugirió por twitter que en la foto no se sabe si el escalador está subiendo o se está cayendo. Quizás es una venganza del publicista, que, él mismo, al ser autónomo, nota que hay algo raro y se toma venganza, incluso poniendo los signos de exclamación al revés para identificar la ignorancia de quien ha comisionado la campaña.

dolores

2011-10-26T00:31:00.001+02:00

De esos días que te despiertas con un dolor repentino en la espalda. Me intento incorporar y localizo el dolor en la parte de abajo de la columna a la altura de los riñones. Estoy sobre mis dos piernas y siento que un ancla está atada a mi columna y no me deja estar recto. Me acuerdo de los abuelos que van encorvados sujetándose débilmente en un bastón. Estiro del todo la espalda y noto de nuevo el pinzamiento. Llego hasta el baño, y estoy con la columna como un acordeón. Abro el cajón del botiquín y me tomo una aspirina. No me gustan las tradicionales, las que me daban de pequeño con una cuchara llena de agua donde la disolvías con el dedo gordo y luego la tragabas. Me gustan unas que son granuladas y con sabor a cola. Siempre me he preguntado que es el sabor a cola. ¿La cola qué es?¿Una fruta?¿una baya?¿una planta? De todos modos, no se si sirve de mucho, siempre que me tomo una no me encuentro ni peor ni mejor que lo que estaba. Dejando mis tribulaciones, me vestí como pude.

Resulta que no podía tampoco agacharme, a pesar de que tampoco me podía mantener estirado. Desayuné algo y me senté en el sofá un rato, pero me seguía molestando la columna. Pensé que ya que me iba a doler igual, mejor que hiciera algo productivo, unos recadillos rápidos. A algunos el orgullo nos puede más que el dolor, así que salí a la calle recto como una estaca. A pesar de que intentaba ponerme lo más recto posible, tenía la sensación de ir ligeramente encorvado. Además mi andar no era el habitual, era un andar un poco más errático que de costumbre. Llevo un rato por la calle y me encuentro con un conocido. Le saludo ya que hace tiempo que no le he visto y me acierta a decir: "Oye Mikel, ¿has crecido?"

Divide y Vencerás

2011-10-21T22:07:00.000+02:00

Escogí a cada uno de los que me seguían. Les aparté a cada uno, por un momento, del resto. Les decía que ellos eran especiales. Que tenían algo que les hacía únicos. Se debían comportar como ellos mismos. Tomar sus propias decisiones. Tomar sus propios caminos. Les comenté que si querían algo lo debían asir con todas sus fuerzas, ir a por ello. Que es duro, que hay que pelear por lo que vale, pero que merece la pena. Que si ellos no lo hacen, otra persona lo hará por ellos. Les dí una motivación en la vida. Les hice felices.

No lo entiendo. Ahora, después de lo que les he dado, no me quieren. Toda esa satisfacción personal desperdiciada. Por lo menos, cada uno pide algo para él como les he enseñado.

Like gold

2011-10-17T03:07:00.000+02:00

-"How do I look?" (¿Qué tal me ves?)
-"Like gold." (Como el oro.)
Swing Kids

Ya tengo que decirle cuando me lo pregunte. Mi duda es si decírselo en inglés o en castellano. Es que no sé si sabrá inglés. En castellano pierde significado. Se limita a especificar que es de un color amarillento y que en ocasiones brilla. También estás implicando que es algo de mucho valor. Así que puede que se identifique con un lingote y me lo ponga muy duro.

Pero en inglés tiene ese variado abanico de significados. Algo "gold" no es solo algo amarillo con valor en los mercados económicos, es algo especial, probablemente con raíces en la fiebre del oro. Una de las primeras burbujas económicas que ha creado Estados Unidos. Lo que buscaban era algo escaso, algo muy difícil de encontrar. Todos conocían a alguien que conocía a alguien que se había hecho rico con el oro. Por más que bateaban el fondo de los rios en busca de oro, la mayoría volvía con las manos vacías. Con una pequeña pala, recogían tierra del fondo del rio y la arrojaban en una batea. Mientras la agitaban, el filtro iba dejando pasar los sedimentos poco a poco, hasta que empezase a asomar el oro. Un duro proceso de emoción y espera, que conducía a la desesperación y la locura.

Así que la gente empezó a desistir, eran unos pocos los que finalmente se quedaron en las orillas de los rios. Uno de los últimos que resistió, después de 35 años, en un pueblecito de Nevada, Henry "Beans" (Alubias) Tyler, por la noche, después de buscar infructuosamente, iba a emborracharse a la cantina para contar viejas historias a los incautos viajeros que pasaban por aquellas tierras. Los locales ya no le hacían ni caso. Se sabían todas sus historias, la de Jimmy "Newyorker" (Newyorkino) que encontró oro en el tramo de rio anterior al suyo. También la de "Hanna", la mujer que guardaba en el bolsillo interior de su maloliente chaqueta, en una foto en blanco y negro con dobleces. Beans se colocaba como podía su sombrero y volvía a casa medio borracho y preguntándose si merecía la pena quedarse allí para solo poder comer un currusco de pan y una lata de alubias al día. Menos mal que se quedaba dormido nada más tumbarse en la cama.

Al morir el padre del cantinero en Fresno, éste cerró el negocio para atender el funeral. Desafortunadamente, era el único que vendía alcohol en el pueblo. El dueño del ultramarinos, Clive "Scotch" (escocés) McTier, siempre decía que el alcohol era la bebida del diablo y de los indios y que por eso no vendía. Beans tenía su botella amiga en casa, aunque no tenía a nadie a quien contarle sus historias y apadrinar en el arte de buscar oro. Al tercer día con la cantina cerrada, Beans registró exaustivamente su pequeña casa. Seguro que había guardado algo de licor para emergencias pero, ¿dónde? No pudo encontrar mas que botellas vacías. Probó a llenarlas con un poco de agua para poder aprovechar cualquier resto de alcohol del interior, ese agua manchada no sabía a nada. Cansado, se tumbó en la cama con los ojos abiertos. Los cerró pero no se quedó dormido. Al rato los volvió a abrir mirando fijamente al techo.

Se hizo de día y en vez de echar un trago y salir silbando con su batea hacia el río, se quedó inmóvil en la cama, con los ojos abiertos. Anocheció. Al día siguiente se levantó por fín al ver los rayos de sol. Arrastrando los pies llegó hasta la chimenea y encendió un pequeño fuego con unas ramas y un poco de leña. Mientras la leña se quedaba sin oxigeno y se convertía en ceniza, abrió el armario donde guardaba las latas de comida, solo de un tipo: alubias. Abrió la lata con el cuchillo y las cocinó suavemente en una olla sobre el fuego y las ascuas. Solo necesitaba calentarlas un poco, es lo que le gustaba de las alubias. Con la cuchara, las comió lentamente. Después recogió lo poco que tenía de valor y se fue al pueblo. Scotch le concedió unos 10 dólares por todo. Suficiente.

Después de un largo día andando, llegó a Carson City. De allí tomó el tren. Nunca había montado en uno. Cuando le empezaron a hablar de trenes pensaba que tenían caballos dentro de las locomotoras, y hacían el humo de la chimenea para hacerlo parecer especial. Por esos 10 dólares, el tren le llevaba hasta su destino. Al amanecer, el tren llegó. La ciudad había cambiado mucho, no reconocía los edificios ni las calles. Salió de la estación y no sabía donde estaba. Preguntó por su antigua calle. Cuando llegó inspiró profundamente y dio dos golpes en la puerta. La casa había cambiado de color o no la recordaba bien. Le abrió un hombre alto. Beans mostró su sorpresa. Sacó la vieja foto de su chaqueta y se la enseñó. "No se quien es", le contestó el hombre, "pero le puedo decir que la casa la compró mi padre hace un par de años por que la mujer que vivía aqui falleció de enfermedad grave".

De un golpe, el hombre alto le cerró la puerta, Beans se sentó en el escalón de la entrada. Nunca había llorado, no que lo recordase por lo menos, pero sí ese día. Cuando no pudo llorar más regresó a la estación de tren. Al llegar se buscó en los bolsillos y no tenía dinero para comprar un billete de vuelta. Así que se sentó en uno de los bancos de la estación. Su estómago no rugía por que no tenía fuerzas, sentía el hambre. Solo sabía hacer una cosa, bueno dos.

"¡Una historia por un dólar!, ¡Historias de la Fiebre del Oro!", anunciaba Beans por la estación todos los días. En ocasiones, juntaba a grupos de gente que esperaban a un tren que llegaba con retraso y les contaba historias de los buscadores de oro. A los niños, les encantaban sus historias, y detrás lo padres que le dejaban buenas propinas.

En uno de los grupos una señora de pelo largo y gris le miraba con mucha atención como contaba las historias. No se atrevía, pero se acercó a darle un par de dólares. "Me ha gustado mucho su historia.", le dijo entrecortadamente la señora. A Beans se les enrojecieron los mofletes "Muchas gracias.. si viene mañana le cuento otra, pero esta vez gratis". Le contó la historia de Newyorker, y la de otros muchos.

"En sus historias no salen nunca mujeres," le espetó la señora. "No, tiene razón, pero si hay una.." y Beans le comenzó a narrar la historia de Hannah. Se llevó la mano al bolsillo y le enseñó la foto en blanco y negro. "Mire, ¿ve lo guapa que estaba?" Le explicó Beans a la señora. Se quedó pensativa unos segundos y le dijo: " Entonces, tu ¿que tal me ves?" Y le respondió Beans: "Como el oro."

El final apocalíptico

2011-10-13T12:20:00.000+02:00

Todo lo que nos rodea últimamente desemboca en el apocalípsis. En el telediario y noticieros se entremezclan las hambrunas, los desastres naturales y dramas familiares con las debacles deportivas y pronósticos del tiempo desastrosos. Las películas y series, muchas transcurren durante un período postapocalíptico lleno de zombies y/o extraterrestres. Ahora que se les han terminado las ideas, empiezan a surgir películas pre-apocalípticas. Hablas con el vecino que dice que el año que viene estaremos peor, que hay que retirar todos los ahorros del banco que los perderemos para siempre. En realidad lo que tenemos es miedo. Y no cualquier miedo, el peor de todos ellos, el miedo al cambio.

Tenemos la sensación de que es necesario un cambio de sociedad, fuera del modelo económico actual de producción y consumo por el consumo, el consumo de usar y tirar. No nos gusta, pero nos da miedo dejarlo todo atrás. Nos da miedo la incertidumbre. Hacer las cosas por el placer de hacerlas. Volver a los pueblos y comunidades pequeñas de las que alumbramos. Crear en internet donde no hay ninguna barrera de entrada, no hay que conocer a nadie, ni siquiera a tí mismo, para comenzar una idea. Una sociedad que no se esté consumiendo a ella misma.

No tengamos miedo, solo cambiemos.

Los hombres somos todos iguales

2011-10-09T00:01:00.000+02:00

Ojalá conserve ese día que fue feliz,
en el que se olvidó de sus problemas,
en el que se sintió la mujer más bella.
El día que no estaba sola sentada en el sofá.
El día que un extraño le hizo reír.
El día que se sintió especial.
El día que no le importaba la lluvia. Todo por un día.

Al día siguiente todo volvería a ser normal.
Volvería a su monótono trabajo de dependienta.
Volvería a su vacío piso sin pintar,
a sus aburridas vacaciones en la playa,
a su coche que no iba a más de cincuenta.
Todo volvería a ser como antes.
Buscaría la cómoda dentro de su cerebro
donde guarda sus íntimos recuerdos
y sería de nuevo la mujer más bella,
...durante unos recuerdos.

Salir en el youtube

2011-10-08T17:19:00.000+02:00

Alguien encontró un video mío en youtube dando una charla y ya se pensó que podría ejercer de presentador de eventos. Es una cosa psicológica. Da igual lo que puedas hacer o no, es todo lo que la gente piense que puedas hacer. Lo he decidido, voy a grabar otro video en youtube para intentar explotar éste fenómeno.

En el video, grabaré cómo todo el mundo que pasa por la calle me da un billete de 20 euros. Así, todo el mundo que lo vea me dará un billete de 20, por que lo ha visto en el youtube que es lo que hay que hacer. No, tiene un fallo, la gente no sabes por donde va a salir, igual se piensan que soy bueno recaudando dinero y en vez de darme más dinero me piden dinero.

Mensaje al futuro

2011-10-06T17:25:00.000+02:00

A mi padre, el dentista le acaba de instalar su muela nueva. Primero, el dentista le enroscó un tornillo en la mandíbula, luego, después de unos meses de reposo, le insertó la muela de cerámica y aleación en la cabeza del tornillo. Le dije que insertara dentro de la pieza un mensaje a la posteridad. Que cuando le desenterrasen y le examinasen arqueológicamente el cuerpo en un scanner dentro de unos 5000 años, se diesen cuenta que hay un objeto escondido en una muela falsa.

Pensando que era alguien importante, le partirían la muela para abrir la cápsula y leerían lo que sea que les haya dejado mi padre para la posteridad. Quizás lo preservarán como "hombre rosetta" cuyas inscripciones permiten descifrar uno de los antiguos lenguajes de la humanidad. O quizás queda como símbolo de la sabiduría popular de la época y sus escritos se aprenden en todas las escuelas del futuro, como ahora enseñan los clásicos griegos.

Conociendo a mi padre, probablemente se invente una historia de cuando él era pequeño. Entonces, los hombres del futuro debatirían sobre si los hechos son ciertos o no, y de concluir que no son ciertos por alegóricos, si las gentes creían en eso o no. Pero mi padre me contestó que no diga tonterías. Así que he empezado a escribir lo que pondré en la mía cuando me implanten una: "Estimado señor o señora del futuro..".

Realmente no se si le prestarán mucha atención a lo que yo describa. Probablemente tendrán guardados todos los periódicos actuales pensando que narran fielmente lo que pasa en la sociedad actual. De todas maneras me moriré con una sonrisa en la boca imaginándome que cara pondrá el que descubra mi mensaje y lo descifre.

La corbata a rayas

2011-10-05T02:18:00.002+02:00

Él mismo creó el primer producto de la empresa. Diseñó un sistema para atar los cables de aparatos electrónicos. Partiendo de un fino alambre, lo forró con plástico y aplastó los bordes. Patentó el modelo de brida y se dedicó a vender máquinas que las hiciesen y así poner una en cada fábrica a precios estratosféricos. A partir de dos años sin reconocimiento se dió cuenta de que si quería que se vendiesen las máquinas, tenía que salir del taller y hacerlo él mismo. Así mismo, tenía que controlar que la producción siguiese en aumento y se cumpliesen los plazos. En la revista "Atando cabos" le dedicaron una portada y se convirtió en una pequeña celebridad dentro del sector del retractilado y compactado industrial. Después de ese primer invento, para el mismo mercado industrial, la compañía creó, entre otras cosas: bolsas de plástico que se cerraban con una banda de pegamento al estilo japonés, y una versión doble de la brida.

Desde que salieron a bolsa, entra todos los días por la puerta a las 8:04. Hoy lleva la corbata de las rayas diagonales subiendo hacia la izquierda. Se supone que infunde optimismo, ilusión y seguridad. Saluda a su secretaria regordeta. La secretaria lleva zapatillas, siempre que se las pone, cuando no tienen que salir, lleva escote para que su jefe no se dé cuenta. El ahora presidente del consejo recibe su informe de producción del día anterior según entra en su despacho. Un zumo de naranja recién exprimido y el informe. Le gustan las naranjas que quieren ser pomelos, las que son tirando a ácidas, las dulces siempre le parecen demasiado dulces. Mientras sorbe cuidadosamente el zumo, va marcando con el lápiz fino todos los resultados que no son como se esperaban. Deja el vaso de zumo con los restos de la espumilla sobre la mesa y empieza a llamar a los departamentos responsables uno por uno.

Cómo no, están todos en su puesto estoicamente desde el minuto que empezaron a exprimir las naranjas. Después de que ha motivado a la plantilla, comienza el resto de su día: llamadas y reuniones. Se reúne con unos coreanos a las 10:30 para unas inversiones. Justo acierta a decir "An nyoung ha seh yo" y enseguida deja que su intérprete intercomunique con ellos. Al mediodía, baja a comer al "Marcels". No le gustaba la comida, pero en el bar se hacían buenos contactos.

A la tarde su secretaria le recuerda sobre el evento de la noche: la presentación del libro económico. Tenía obligación de ir, el escritor era amigo y lo más importante, cerrajero de puertas. Son de esas presentaciones en las que el que presenta habla demasiado. Demasiado. Sus canapés posteriores no podían ser de tortilla de patata.

Siempre que sube por el ascensor hasta su ático se mira en el espejo. Estaba en la parte opuesta a ala puerta. Era inevitable mirarse. Mira fijamente la corbata unos segundos, luego se mira a él mismo y se le escapa una sonrisa falsa.

Aprendiendo a decir que no

2011-09-28T23:30:00.000+02:00

Está lo que quieren los demás y lo que quieres tú. Si siempre dices que sí a los demás, conseguirán lo que quieren los demás y no tú. Si es al revés, entonces eres un egoista. O eres un egoísta o un estúpido. No parece haber término medio. En las parejas, una parte es egoísta y la otra estúpida. Las parejas que triunfan, que logran sobrevivir a crisis y conatos de divorcios, es que los dos son estúpidos. Mi próximo anuncio pondrá: "Chico estúpido busca chica estúpida para hacer estupideces". Me entusiasma la idea, seguro que esta vez tengo éxito.

Procrastridioscomosediga

2011-09-22T23:43:00.000+02:00

No me gusta esa palabra. No tiene nada que ver con su significado. Es la palabra en sí, que para significar que aplazas lo que tienes que hacer, es muy compleja. Está creada claramente por gente que no lo sufre, para los que la sufren dejen hasta otro día el pronunciarla. Es un mal contemporáneo, la procras.. eso y la multitarea, en resumen, no ser capaz de concentrarse en una cosa específica, no ser capaz de concentrarse en la realidad inmediata. Al mismo tiempo, se nos piden las cosas "para ayer", todo hay que hacerlo en este preciso instante... antes de que nos distraigamos con alguna cosa y no lo hagamos.

La verdad, que uno lee las noticias y no le entran ganas de hacer nada. No hace falta leer las noticias. El mundo no va en sincronía con nosotros, así que nos negamos a colaborar a que siga girando. No tenemos prisa, mientras podríamos estar girándolo en otra dirección, ya se cambiará solo, mientras ya veo el video este del vaquero que.. mira el vaquero como canta..

La coja

2011-09-16T01:33:00.001+02:00

El otro día, en una conferencia, un tal Duró dijo algo que me sobrecogió: "La coja siempre dice que no hay prisa, que no hace falta correr..". Me dejó pensativo este turbio comentario. Nosotros mismos hacemos eso todo el rato, evitamos situaciones engañándonos a nosotros mismos. Así que me puse a enumerar en mi mente mis autoengaños, y acabé mirando a los ojos a mis miedos y limitaciones. Algunos de ellos no se dejan ver fácilmente, son cosas que "no te gustan", que no te gustan por que lo has decidido, no por que realmente no te gusten.

Hoy me he vuelto a acordar de la situación, haciendo planes con otra persona. A mi me parecía mejor hacer una cosa y a él otra. Mientras yo daba razones racionales, sus razones inamovibles pese a mis esfuerzos, de tener que hacer su plan, por que el mío requería un esfuerzo extra. Y esta vez lo ví, y lo entendí. Si la coja tiene que ir rápido, no se lo preguntes, te dirá que es mejor ir despacio, en vez de eso dale una moto e irá más deprisa.

Efimeridad, la burbuja de internet

2011-09-05T02:22:00.001+02:00

El otro día, El presidente de EEUU, Obama, hablaba, con lo bien que sabe hablar, delante de unos trabajadores. Explicaba los cambios del mercado laboral. Ponía como ejemplo que antes todo el mundo iba a una agencia de viajes, y ahora se reservan por internet: "¿Cuando fue la última vez que fuisteis a una agencia de viajes en vez de reservar online?" se preguntaba Obama. Un comentario lógico por la proliferación de los portales de reservas en internet, aunque no creo que se reserve él mismo sus viajes (el que le escribió el discurso seguro que sí). Al día siguiente, la federación de agentes de viajes mandó una carta a Obama (en vez de usar el correo electrónico) recordándole que representan a 10.000 empresas en EEUU.

Siempre nos da la sensación de que por que nosotros dejemos de hacer algo, el resto del mundo tampoco lo hace, y no es necesariamente así. Nótese la frase incriminatoria: "¡ah! ¿Pero tu ~~viejales~~ sigues haciendo eso ~~antigualla~~ ?". Tendemos a exagerar las bonanzas en nuestro cambio de costumbres. Obviamente, si dejamos de hacer algo en favor de otra cosa, NECESARIAMENTE el cambio tiene que ser a mejor. Inconscientemente enterramos lo que consideramos antiguo en favor de la nueva tecnología de internet.

Es una mística lo que rodea a internet, hace que nos haga sentir útiles y más listos por poder elegir un vuelo o un viaje desde el sofa de nuestra casa y sin la necesidad de socializar con ningún agente de viajes. En el precio, realmente, no hay diferencia, las ofertas tienden a ser parecidas. Es el sentimiento de que nosotros tenemos el control sobre nuestro destino, no una persona en la agencia de viajes que nos dice lo que hay disponible y lo que no. En el fondo, el poder de elección es el mismo, la página de internet nos enseñará antes unos resultados en vez de otros, como un agente nos intentará recomendar un hotel sobre otro por que le dan un bonus.

La costumbre de reemplazar algo viejo por algo nuevo se ha convertido en una obsesión. Lo antiguo no tiene valor, mas por lo que lo reemplaza es algo efímero. Se hacen las cosas más pensando en la novedad que en la durabilidad. No llegan ni a las tiendas de segunda mano. El arte que se hace últimamente refleja dicha cualidad efímera, solo dura lo que dura la exposición o la música, mientras que los grupos antiguos siguen sonando los actuales pasan en modas sucesivas sin permanecer. Las nuevas empresas tecnológicas, tampoco se hacen para permanecer, si no para venderlas, para que se pueda generar otra empresa que dure otro par de años. Dentro de unos meros lustros, no sobrevivirá nada de esta época, solo la basura.

fuentes: The Economist: Obama and travel agents

Ny Times: In a crisis travel agents might still have an edge

Bebiendo Blabaer y Hindbaer

2011-09-01T18:33:00.001+02:00

Ultimamente tengo la misma reacción cada vez que vengo de viaje. Cuanto más viajo, más parece que se va imponiendo el "melting pot", esa teoría de que todas las razas y nacionalidades se irán juntando poco a poco para crear una única "gran raza humana". En todos los lugares hay un kebab o un macdonalds impasibles. Encontrar algo diferente es cada vez más difícil, lo que se gana en globalización se pierde en diversidad. Hablando con gente que su padre y su madre son de diferentes países y con diversas ascendencias, me da vergüenza decirles que mis familias son del mismo pueblo y que vivo a 45 minutos en coche de él. Quizas, nos volvamos a nosotros mismos otra vez y empecemos a pensar en local más que en global, en diferenciarse en vez de parecerse, que el smoothie de blabaer y hindbaer solo lo pueda beber cada vez que voy a Dinamarca. Si lo pudiese conseguir aqui, no tendría sentido viajar, ni abandonar mi habitación. Cuanto más nos parecemos todos entre nosotros, más nos pareceremos a máquinas, a robots, nos diferenciará un número del carnet de identidad.

vacaciones

2011-08-26T21:06:00.000+02:00

Esta bien, me voy de vacaciones de internet y no escribo nada. La semana que viene estare de vuelta con un par de articulos. Nos leemos.

La baraticia

2011-08-09T16:36:00.000+02:00

Lo reconozco, a veces caigo en la baraticia. Me doy cuenta una vez que ya lo he hecho. No quiero, pero hay instintos superiores a mí que a veces son difíciles de suprimir. ¿Que qué es una baraticia? Mmm.. es difícil de explicar.. Es más fácil poner un ejemplo de baraticia: Viajar con Ryan Air.

Ryan Air es una aerolinea de bajo coste. Pero no es una aerolinea de bajo coste cualquiera, lleva dicho concepto hasta el extremo. Posiblemente sea la compañía con el coste inicial más bajo, pero cobra por cada pequeño extra que se pueda demandar, desde imprimir los billetes, hasta facturar una maleta, por lo que el precio final puede ser el equiparable al de una aerolinea normal. No solo eso, muchas veces no llega a aeropuertos principales, si no a secundarios más alejados de las grandes ciudades, encareciendo el traslado, no hay prácticamente sitio en los asientos y cualquier reclamación ante vuelos cancelados (cosa que ocurre con cierta frecuencia) es utópica. Como dirían los estadounidenses, es una patada en el culo tratar con ella. la mayoría de la gente parece salir a gritos del avión chillando "¡esto es un timo!". Entonces, ¿cómo es posible que las personas se den tortas por viajar con ella si es un timo? Por la misma manera que funcionan la mayoría de los timos: la avaricia, en este caso su variante, la baraticia, es decir la adicción por lo barato y luego vanagloriarse de la habilidad de conseguir algo a un precio mucho inferior del normal, como indicativo de una inteligencia y habilidad inigualables.

El desperdicio

2011-08-03T16:32:00.001+02:00

El hombre es ineficiente por naturaleza. En todas las tareas que realiza genera desperdicio. Centrémonos en la inocente tarea de comer. La comida y bebida en sí, está envasada en envases ineficientes: es imposible sacar toda la leche del brick con tapón sin descuartizarlo, así como siempre se quedan restos de galleta dentro del envoltorio. No es solo nuestra culpa que miramos más los costes de producción que el producto que no se consume, partimos de la base de que estamos mal hechos para comer. Esto se comprueba tomando un alimento cualquiera y llevándoselo a la boca: puede que se parta en mil pedazos y dejar todo lleno de migas, puede que en cuanto mordamos, un par de escupitajos de líquido salgan disparados de nuestras bocas, o puede que sencillamente, el exterior de nuestra boca se quede recubierto de restos de alimento y nos tengamos que limpiar con una servilleta.

Incluso cuando hacemos deporte, generamos desperdicio, sudamos... y toda la cadena que viene después de sudar: ducharnos salpicando casi todo el baño de agua, lavando la ropa con jabones artificiales, incluso planchando la ropa, la plancha emite energía que desaprovechamos constantemente. Parece ser que la basura es parte intrínseca del hombre. El síndrome de diógenes, la veneración de la basura, guardar todos los desperdicios que generamos y convivir con ellos. Los desperdicios son parte de la naturaleza, ya que ella nos ha creado y creado el desperdicio y tienen su propio microfauna y flora: ratas, hongos, cucarachas.. Posiblemente, limpiar, esterilizar, acabar con dicho desperdicio sea más antinatural que el desperdicio en sí.

El verbo ser

2011-08-02T10:09:00.003+02:00

¿Por qué hay que ser algo? ¿No se puede solo ser? La sociedad nos obliga a decidir lo que somos rellenando formularios: soy esto, soy lo otro, tengo esto, tengo lo otro. Formularios de lo que eres en el trabajo, de lo que quieres ser en el trabajo. También rellenas lo que crees que eres en internet y las redes sociales cada vez que rellenas un apartado titulado "sobre mi". ¿Y si no quiero ser nada en particular?¿Puede ser que solo quiera existir y disfrutar del aire que entra en los pulmones? Pasarse la vida siendo cosas en lugar de meramente ser. Creo que dejaré de ser diseñador, o lo que sea que ponga en mi tarjeta, y solo diseñar.

Las cosas pequeñas

2011-07-31T17:23:00.001+02:00

Ayer, el grupo de rock Bon Jovi reunía en San Sebastián a 35.000 personas. Hoy, los grupos de heavy metal Judas Priest, Motorhead y Saxon actuarán en el BEC de Barakaldo ante otros miles de personas. En su lugar me encontraba en un pequeño bar/sala de conciertos de Vitoria-Gasteiz dispuesto a escuchar a los "populares" The Metal Slug y los "famosos del uno al otro confín" Redentor.

Llegamos ya tarde, el concierto estaba programado inusualmente pronto. The Metal Slug se encontraban ya desplegando sus guitarras. Metal Slug, además, es un popular juego de arcade de máquina de recreativos. Uno de esos juegos que tienes que "matar malos" y que tienen éxito por su sencillez y su facilidad de juego: despiezas malos desde el primer segundo.

Desde la calle se podía oir a The Metal Slug, y ya notaba a mis piernas empezar a moverse para entrar corriendo en la sala y empezar a disfrutar de la música. Mi decepción apareció al entrar en la sala y verla prácticamente vacía. Unas chicas estaban sentadas en un lateral de la sala y media docena de personas andaban diseminadas entre la barra y unos asientos. Eso no le quita un apíce de mérito a los solos cromáticos y de finger-taping del guitarrista, o a los ritmos infernales del batería.

"La última y empieza ya Redentor", nos comunica el cantante/bajista. Me preguntaba de la importancia de ese hecho en concreto, lo comunicaba como si sintiera estorbar en pos de un un gran grupo. Quizás se equivocaba, pensaría que estaba en uno de los megaconciertos de telonero de Bon Jovi o de Judas Priest. Entendí lo que quería decir cuando cuando Redentor subieron al escenario. En unos minutos la sala se llenó de gente esperando escucharles. ¿Donde estaban todas esa personas antes? Redentor al fin y al cabo, es todavía un grupo de local, unos amigos que se juntan unas veces a la semana en su pequeño local para tocar cuatro canciones y tener delirios de grandeza.

Empezaron a tocar la primera la canción, y todo lo que había hecho The Metal Slug desapareció. En contraste con The Metal Slug, que prácticamente permanecían inmóviles sobre el escenario, a Redentor parecía faltarle sitio. Tanto es así, que en la primera canción al cantante se le empezaron a romper los pantalones y terminó cantando en calzoncillos y calcetines, imagen que es mejor no reproducir en este blog aquí y ahora, pero que ofreció una pizca de épica al concierto. El bajo se apoderaba de las canciones de Redentor al paso que la tímida guitarra lloraba en sus melodías y el cantante entonaba las palabras roncas de rabia. El público bramó por una última canción que fue concedida para terminar la velada.

Y como llegaron se fueron. Metal Slug y Redentor no son Judas Priest, ni Bon Jovi, ni Motorhead, ni Saxon, pero no hace falta más para disfrutar de la música.

Más info: The Metal Slug - Redentor

Nada es perfecto

2011-07-27T00:38:00.003+02:00

"La oficina II", o el bar de al lado de mi estudio, ese lugar claustrofóbico, extraño y misterioso, y que encima hace esquina. El café no es excepcional, no es que sea malo, es que realmente voy allí por la tortilla de patata. No, no es como la de ese otro bar que el huevo no se termina de hacer por dentro y cuando hundes el tenedor el contenido de la tortilla se esparce por el platillo poco a poco. La de la oficina 2 es una tortilla esponjosa y sabrosa, con sabor a patata y huevo. Es más gruesa de lo habitual y, a veces, parece que brilla, que resplandece, como el santo grial de las tortillas.

Cuando voy suelo llegar a las nueve, o nueve menos 5, recién hecha. Me siento y la camarera siempre me susurra un hola casi sordo. Le pido tortilla y un cafe. Contemplo expectante en la barra la gran tortilla entera de la que me va a partir un pedazo. La camarera deja el café haciéndose y trinca un gran cuchillo. Lo desliza por la tortilla partiéndola suavemente en dos. De una de las dos mitades parte 1/4 y la pone en un platillo junto con una rebanada de pan que se sale del mismo, un tenedor y un cuchillo pequeños. Me pregunto por qué me sigue poniendo el cuchillo si nunca lo utilizo. En fin, lo aparto de mi camino y pruebo el primer bocado de tortilla. Sublime. Necesito otro. Al tercero, pellizco el pan y me llevo un poco de corteza a la boca.

Si la tortilla tiene un punto débil ese es el pan. El pan parece pan de antes de ayer, no sabe a nada. Seguro que con el pan adecuado, esos panecitos blancos y blanditos, sería la tortilla perfecta. Si cambiaría el pan, entonces quizás le de por cambiar la tortilla, usar menos aceite o hacerlo como el bar de la competencia. Le pregunto cuanto es, nunca me acuerdo. Se me olvida mientras todavía tengo el sabor de la tortilla en la boca.

Actualización (03/08/11):
Acaban de cambiar el pan a panecillo, el principio del fin.

Los seguros

2011-07-22T11:54:00.000+02:00

Los seguros son apuestas pesimistas (algunos dirían que realistas). Es decir, nos apostamos que se averiará el coche y por cuanto (si pensamos que mucho, tendremos un seguro más alto); o lo que le pasará a nuestra casa, si se inundará, o será objeto de un robo etc.. Las agencias de seguros en cambio, son optimistas por naturaleza, apuestan a que nada de eso sucederá (y que no tengan que pagarte nada). Como hay adictos al juego, los hay a los seguros, gente que asegura cada objeto de su hogar para obtener el premio a su apuesta. Además, las agencias dejan que apuestes pesimistamente a cualquier cosa. Ellos lo estudian, y te ofrecen la cantidad por la que ellos aceptarían la apuesta. Hay unas cuantas cosas que fallan constantemente que apostaría: Mi ordenador, mi teléfono móvil y mi conexión a internet. Todas ellas tecnológicas, posiblemente, directamente no me acepten la apuesta de que van a fallar, seguro que en algún momento lo hacen: mi ordenador morirá solo inexorablemente y sin explicación, mi telefono pasará a ser obsoleto, y mi conexión a internet fallará a pesar del servicio técnico y diferentes operadores.

Como nos pasa con las apuestas, los seguros nos ofrecen una sensación de falso control. Pensamos que podemos influir en el resultado, o nos parece que con una señal u otra podemos vaticinar lo que pasará. Pero casi siempre la "banca" gana, nunca pierde del todo. Todo se reduce a estadística. Mientras ellos apuestan conociendo las probabilidades, nosotros lo hacemos basado en "sensaciones" o "intuiciones". Ellos realmente nunca apuestan. La razón siempre gana al caos.

Tumbado

2011-07-17T00:27:00.001+02:00

Me despierto al son del despertador y distingo a una figura en la oscuridad. A tientas, acierto a encender la luz y compruebo que es un mosso d'esquadra, un policía de Cataluña. Impresionado, me quedo en la cama mirándole. "Vámonos ya", me ordena. Me incorporo y me visto. Organizo lentamente todas mis cosas en mi bolsa de viaje negra. Abro la puerta de la habitación y hay un mosso a cada lado de la puerta. Camino en dirección al ascensor y los dos me siguen, junto con el que estaba previamente en mi habitación.

Las puertas del ascensor se recogen al llegar a la planta baja y hallo esperándome otros dos policias. Salgo por el portal y otros dos apostados en la entrada. Intentando no hacer contacto visual con ellos, camino lentamente por la calle mientras me siguen. Me cruzo con muy poca gente, pero cada vez que alguien pasa cerca me mira con tristeza. Observan mi terrible destino con una mezcolanza de resignación y miedo. Miedo al identificarse conmigo y ser ellos los escoltados.

Al llegar a la estación, paso la mano por delante de la puerta y ésta se abre automáticamente al detectarla. Un camino compuesto por mossos a ambos lados se pierde en la terminal hasta llegar al andén principal. Todavía hay alguna oportunidad. Tiro al mosso más proximo a mí mi bolsa y salgo corriendo. Espero que mi experiencia como crossista me dé una ligera ventaja sobre los policías. La parte primera sería la mas importante, que no me alcanzasen al sprint, quizás mi punto más débil. Si lo convertía en una carrera de fondo, al final, los donuts acumulados en sus estómagos acabarían otorgándome la victoria.

En un primer momento mis guardianes se quedan quietos. Uno de ellos reacciona y empieza a correr hacia mí como un poseído. Los demás le siguen. Llego hasta una zona cubierta con muchas columnas casi adyacente a la estación. Espero que les confunda el ambiente y poder escapar. Voy pasando ágilmente las columnas por la derecha o por la izquierda. Diviso la última ya, ésta la pasaré por la izquierda, así enfilaré la zona en obras y podré despistarlos allí. Al llegar a la altura de la columna veo asomarse por detrás una porra en posición paralela al suelo y a la altura de mi cara. Intento pararme lo más rápidamente que puedo apretando los pies contra el suelo, pero no me da tiempo. Mi nariz y el resto de mi cara golpean efectivamente en la porra y se detienen en seco, mientras que mis piernas siguen hacia delante, lo que provoca que queden en el aire y me caiga hacia atrás contra suelo, dándome un golpe en la parte de atrás del cráneo y sangrando profusivamente por la nariz.

Entre dos mossos, uno de cada brazo, me arrastran hasta la estación, mientras el resto observa como me retuerzo para intentar soltarme, aunque casi es más por la nariz rota y el golpe contra el suelo. Compruebo medio mareado, que el mosso al que le tiré la bolsa, todavía la tiene. Avanza conmigo y con mis captores hasta el tren.

Hace un rato que yo ya no puedo forcejear más, así que mientras vamos recorriendo el andén para llegar al vagón que me corresponde, voy arrastrando mis pies por el suelo de asfalto arruinando mis zapatillas seminuevas. Me suben al vagón de una alzada y me dejan sentado en el suelo al lado de la puerta. El mosso que llevaba mi bolsa me la tira contra el pecho a pesar de que no tengo fuerzas para agarrarlas ya que apenas siento los brazos.

Por fin, salen los policías del vagón y la puerta de éste se cierra. El tren se empieza a mover poco a poco. Aunque quisiera intentar salir en marcha, ya que los mossos no estaban vigilándome, no podía moverme, así que me quedé dormido.

Me despierta la megafonía del tren anunciando el nombre de la estación donde hago la conexión. Me incorporó débilmente de rodillas y me agarro con la uñas en la pared para levantarme por completo. Tenía la cara llena de sangre seca y los brazos llenos de moratones. Desciendo del vagón escalón a escalón y el sol me da en la cara. Intento mirar el horario de mi siguiente tren en la pantalla pero se refleja el sol y no se ve nada. Me acerco y compruebo que faltan 45 minutos hasta mi tren a casa. El tren se marcha y el andén se queda vacío, solo estoy yo y mi resignación.

De fondo se ven los vagones de mercancías acumulados en los railes colindantes, la belleza de lo usado, de lo decadente. Finalmente, encuentro un banco en el andén y me tumbo. No sentía nada, ni cansancio, ni dolor, ni placer. Miro hacia arriba.

Miro fijamente el cielo azul.

Probablemente pierda el tren y me quede. Me quede tumbado en el asiento de la estación mirando al cielo.

El niño y el móvil y conspiraciones

2011-07-14T19:14:00.001+02:00

Metro de Barcelona. El vagón relleno de sospechosos habituales. Usuarios normales de metro que tienen que ir de un sitio a otro sitio. Gente con cosas que hacer. Suena una música por el tren. A veces, desconsiderados, algunas personas viajan escuchando la música en el móvil, sin cascos, y hacen que los demás viajeros la escuchemos también. Recorro visualmente, de manera disimulada, el vagón en busca del dispositivo. Veo a un joven de origen sudamericano y pintas de rapero. A pesar de la estereotipación, no le observo con ningún móvil. La música para. Miro unas chicas jóvenes de unos 16 años. Tampoco.

La música vuelve a sonar. Esta vez, veo a un niño en un carrito. Justo tenía la fuerza para aguantar el móvil entre sus manos. Estaba observando algún video en el móvil a todo volumen. No desvía la atención, con la dificultad que conlleva debido a la hiperactividad de los niños. Se acaba el video y su padre le quita el móvil. El niño rompe a llorar solicitando el teléfono. Llora en esa frecuencia de niño que hace que se escuche en varios kilómetros a la redonda. El padre finalmente le devuelve el móvil y el niño deja de llorar.

Todavía no ha empezado a hablar y está engatusado por esa pequeña "piedra" que emite sonidos. El niño llora cuando tiene hambre, cuando se ha cagado en los pañales, cuando le duele algo y cuando necesita el móvil. No nos quedemos extrañados si los fabricantes de los productos electrónicos rocían con perfumes adictivos las máquinas. Ya lo hacen en Las Vegas, olores que te impulsan a jugar. ¿Por qué no olores que hacen que uses el móvil?

La erótica de los libros

2011-07-06T14:01:00.001+02:00

Leía el otro día un artículo en inglés sobre cómo los lectores de libros electrónicos (ereaders) habían acabado con la segunda excusa clásica para ligar (artículo). Por supuesto, la primera, la de toda la vida, es preguntar: "¿tienes fuego?". La segunda, la que nos atañe, consiste en decir algo sobre el libro que está leyendo nuestro objetivo: "Me gusta más el otro libro del mismo autor.." o "Me han dicho que es interesante, ¿que tal está?" o incluso "Me encanta ese libro", a improvisar según el libro/ocasión. La ventaja de este método de ligar era que te asegurabas por el libro que estaba leyendo que la persona podría ser más o menos interesante y que al mostrar tu interés en la literatura, la líbido se le encendía con más facilidad (la erótica de los libros).

Desafortunadamente, según el artículo mencionado, todo esto se acaba, ya que con un ereader, no hay manera de saber que libro está leyendo tu repentino amor platónico sin una observación ostentosa sobre el mismo. De un plumazo, nos priva de un dato fundamental sobre nuestro objetivo. No podemos ofrecerle una observación sobre el libro para abrir la conversación. También quizás está leyendo uno de los libros de Harry Potter y nosotros insistir en lo interesante que es lo que está leyendo. O puede que ni esté leyendo, ya que algunos dispositivos llevan pasatiempos y jueguecitos como sudokus y ajedrez, ante lo que nuestra frase "¿que estás leyendo?", o similares, puede caer en saco roto y dejarnos en ridículo.

Por supuesto, siempre tendremos el recurso geek, o tecnológico, el de interesarse sobre el dispositivo en cuestión: "¿de que marca es?" o "¿se lee bien en ese modelo?". Este supuesto, puede jugar en nuestra contra, ya que en lugar de mostrar nuestro lado "intelectual" por los libros, estamos mostrando nuestro lado que menos incentiva a una relación, el informático/tecnológico.

Así que, pongámonos en situación. Está la chica de ~~nuestros~~ mis sueños leyendo un ereader en una cafetería local. Encima de su mesa reposa un té de canela con leche al que da pequeños sorbos mientras mira detenidamente su dispositivo. Se rasca con la punta de la zapatilla derecha el muslo izquierdo mientras se retuerce encima de la silla buscando una posición cómoda. Se pasa la mano por su pelo negro intenso y me quedo contemplándola unos segundos. Agarro mi capote invisible y voy a por ello: "Hola, ¿que té me recomiendas de aqui?".

up in the air

2011-07-04T22:47:00.000+02:00

A veces hay películas que te llegan, no se sabe por que razón. "Up in the air" no tiene ningún artificio. No tiene efectos especiales ni tiene escenas de acción. Solo tiene silencio y diálogo rematado con una banda sonora excepcional. Hasta la música es lo más sencilla que pueda ser. Quizás me guste verla solo por oír las canciones mientras el guión encadena una escena dramática con otra cómica para que aguantemos placidamente hasta el sorprendente final, que después de varios visionados no te parece nada sorpresivo, si no premeditado. Posiblemente si hubiese visto la película hace unos años no la hubiese entendido. Os dejo con la banda sonora de la película.

Spot: Días felices

2011-07-01T18:24:00.000+02:00

Corría finales de 1999. 12 años que han pasado sin despeinarse. Pero si he de decir una época de mi vida en la que fui plenamente feliz esa es una de las que me viene a la mente. Especialmente, por que solo vivía para la música. Salir de la universidad e ir corriendo a un sótano de Cambridge para practicar. Éramos 4, Marc (guitarra-coros) , Adam (guitarra-voz), Gina (voz) y yo (percusiones). Aunque a veces se juntaban los gatos de Adam y Marc o la pequeña hija de la Gina. El resultado de aquello son estas grabaciones que dejo a vuestra disposición. Música que grabamos y que no merece estar en un cd cogiendo polvo. Para ello contamos con la ayuda de un percusionista extra para las grabaciones. Versiones deconstruidas de éxitos de los 60.

Equilibrio

2011-06-29T01:47:00.000+02:00

La imaginación vuela más rápido que la realidad. No solo la imaginación, si no lo que somos capaces de pensar. Como si nuestros cerebros no esten habituados a estar en contacto con el tiempo real, el que pasa fuera de nuestro cuerpo. Por eso mucha gente se muere por dentro antes de morirse por fuera. También hay otra clase de gente que se adapta justo cuando su exterior es demasiado mayor para poder hacer nada, o que le tomen en serio.

Actuando con paciencia y sin precipitación tenderemos a sincronizarnos con el mundo exterior. Tened en cuenta que fuera transcurre todo más lentamente. De esta manera, no iremos más rápido que el mundo, hiremos a la velocidad sincronizada, óptima.

Himno musical

2011-06-22T23:02:00.000+02:00

foto: http://www.videos-musicales.net/

No suelo escuchar mucho a Loquillo, cantante rockero que se jacta de seguir siempre fiel a su estilo. No es que no me guste, es que no le sigo, casi me gustan más las entrevistas que le hacen. "Ahora todo lo que recordará la gente cuando sea mayor es chumba-chumba", decía sobre la música electrónica y su falta de letras reconocibles.

La última crítica suya ha sido sobre el movimiento 15M. Comenta que carece de himnos musicales. Que no hay bandas que surjan recogiendo la indignación y "cagándose en todo". En cierto sentido el 15M ha sido una catarsis popular rompiendo el tabú de hablar sobre política, pero no ha roto con el tabú de la música política, en los que los músicos del "otro bando" son tratados despectivamente (palabra poco descriptiva) por expresar sus ideales políticos y poco a poco se han ido reprimiendo. No que un músico tenga que decir públicamente sus ideales, en sus canciones ya los expresa, pero si que esta ausencia de himno, es inquietante, por lo que a la importancia de la música y la cultura se refiere. Aunque sí que la literatura se ha reivindicado (el libro "indignados" dando nombre al movimiento o el proyecto bookcamp de libros libres), la música parece que ha pasado a ser un accesorio. En ocasiones parece más importante quien la canta que la canción en sí. Dios salve a la música.

Tu cara me suena 2

2011-06-21T18:06:00.000+02:00

Salimos por fin a un necesario refrigerio y café. Me fijo en una chica que pasa. La conozco de algo pero no se de qué. Podría ser de cualquier cosa. De algún trabajo, o solo de verla por la calle. Pero no la ubico. Volvemos otra vez al cabo de un rato y la miro. "Creo que la conozco" le comento a mi acompañante, por fin creo saber que la conozco de un trabajo anterior, pero no me acuerdo de su nombre. Ella no parece reconocerme, así que no me atrevo a decirle nada. Es mayor el miedo a decirle que la conozco, me equivoque y se muestre airada pensando que ha sido una patética escusa para ligar, que el placer de reencontrarte con alguien del pasado.

Se hace de noche. Entre el gentío la vuelvo a ver. "Ya está, le voy a decir algo" le digo a la persona que estaba conmigo y decidido avanzo entre la multitud. Pero ha desaparecido. ¿Donde estaba? Estoy a punto de irme cuando la veo. En cuanto ve que me acerco, ella se aproxima relampágueamente. "Mikel, no se de que te conozco..", me dice. Un segundo, a esta chica le pasa lo contrario que a mi, que se acuerda de mi nombre pero no de qué me conoce.

Tu cara me suena

2011-06-16T12:18:00.000+02:00

A parte de intentar comprender cómo es que una cara puede sonar por si misma, es algo que me dicen con frecuencia: "tu cara me suena". Ayer me ha vuelto a ocurrir, me bajo del coche y alguien me llama la atención: "Ah no, que pensaba que eras otra persona..". En mi ciudad debe de haber una persona que se parece muchísimo a mí, hasta el punto que se nos confunde. Me pregunto que pasará cuando le confundan a él pensando que soy yo. Escribo esto por que yo muchas veces no me acuerdo de la gente que he conocido, y probablemente la otra persona tenga la misma reacción que tendría yo hacia ese desconocido, aunque en su caso, lo haría en pleno derecho y uso de sus facultades memoríticas. Entonces, la otra persona, si me conoce un poco, pensaría que es algo normal y se volvería convencido de que ha estado hablando conmigo.

¿Que pasaría si mi doble y yo nos conocemos? ¿Nos reconoceríamos por la calle al grito de "pero si ese soy yo"? ¿nos pasará como a estas dos señoras? Lo más probable es que si nos encontramos no me acordaría que soy yo. Pensándolo bien, como en las películas, podríamos cambiarnos las vidas y durante una semana yo iría a vivir en su casa y haría lo que normalmente hace él y nadie nos diría nada. Él tendría que hacer lo que hago yo: escribir en mi blog, ir a eventos, hacer diseños, estar con mis amigos, .. No se que clase de vida tendrá, pero no se la cambio ni un día por la mía. Si es un gurú de algo igual se la cambio un poco. O si trabaja de catador de zumos de mango no provenientes de concentrado. Si está trabajando como cliente misterioso en la primera clase de los aviones tampoco me importaría. Gurú, catador de zumo o cliente de primera clase, no más.

Llorando

2011-06-15T23:05:00.001+02:00

Soy un optimista. Un optimista por antagonismo. En mi esfuerzo por hacerme diferente a lo demás, me encuentro en la desgracia de que tengo que ser optimista. Quizás también porque da cuerda a la parte inocente que tengo en mi mente que piensa que todo es posible. Hoy mismo estaba hablando con un amigo sobre países que habían sido invadidos por varias civilizaciones distintas, territorios disputados que han pertenecido a diferentes dueños en los cortos 100 años de siglo XX. Dichos países eran estratégicos, o simplemente "estaban en medio", lo que les hacía víctimas propiciatorias de cualquier revuelta o personaje con afán de conquistar.

Y allí siguen dichos territorios, con gente viviendo dentro de sus fronteras, a pesar de estar en el disparadero. Economías rotas, que han vuelto a resurgir. Sin conflicto no hay crecimiento. Existe también la expresión de que no se puede hacer una tortilla sin romper unos huevos, pero me molesta, no sé que tiene. La cáscara del huevo rompiéndose a cámara lenta contra el borde de la encimera de mi cocina me produce una sensación extraña y violenta.

Se habla de que se aproxima una "tormenta perfecta" que todas las economías caerán y nos quedaremos sin lo que pensábamos que nos pertenecía. Un gerente de un banco comentaba que tendríamos que volver a los pueblos para vivir de nuestras huertas ya que no habría economía. No me quito de la cabeza la imagen que vi hace poco definiendo la situación como "la orquesta del titanic", que sigue tocando mientras el barco se hunde. Esta vez la humanidad se ha pasado en su afán de riquezas y se le ha roto el juguete que es la economía.

Ahora en serio. De verdad. Levantad la mano los que pensabais que el mundo estaba ya arreglado y que no hacía falta hacer nada, nunca más. Antes era mucho más facil. Era culpa tuya, así de simple. Habías hecho algo malo por alguna peregrina razón y Dios te castigaba. Ya está. Sin más. Ahora también es culpa nuestra, por mucho que digamos que han sido "especuladores", "chantajistas", "políticos".. nos hemos de mirar a nosotros mismos y pensar que les hemos estado dando alas. Nosotros hemos aceptado comprar hipotecas a 40 años, hemos ratificado a políticos de comprobada corruptividad, hemos participado de burbujas financieras para ganar dinero rápido, invirtiendo como locos en la bolsa, en la construcción y, lo último, en internet.

Ahora nos damos cuenta que nos habían timado. Que el dinero rápido que prometía el tipo ese que hemos encontrado en la calle si le adivinabas donde estaba la dama de corazones no era tal. El juego estaba amañado para que siempre ganase él. Y le decimos "vale, vamos a volver a jugar pero sin que marques las cartas". Todavía nos consume la avaricia, los anuncios de televisión que nos ofrecen un coche de gama alta para mejorar nuestro estatus social, el móvil que hace que no parezcamos unos imbéciles por no comprarlo, el querer tener cosas sin pagar por su valor por que nadie te va a decir nada, pedir créditos para ir de vacaciones, pedir créditos para pagar créditos..

Así que ante el panorama, la gente está asustada: "Arresten al timador inmediatamente". Pero resulta que los que tienen que arrestar al timador también estaban jugando a buscar la dama de corazones. No sabemos que hacer, y tenemos miedo a perder nuestro coche, nuestro móvil..

Pero pase lo que pase, la verdad, no tiene importancia, yo por lo menos, no pienso dejar que me arruinen el día, me conformo con tener un poco de café todas las mañanas.

Días de cuchara gorda

2011-06-10T23:57:00.002+02:00

Hoy el café me lo he tomado en vaso de cristal y cuchara gorda. En el mismo momento que hundía la gran cuchara sopera en el vaso me he acordado de mi abuela. Mi abuela y su chocolate espeso que nos servía en tazones y con pan tostado. Para degustarlo, solo contábamos con amplias cucharas de proporciones epopéyicas. Desde entonces se me había olvidado lo que me gustaba el chocolate. Había una mesa que parecía interminable y nos sentábamos todos los primos alrededor con las piernas colgando en las sillas. El chocolate nunca estaba preparado, siempre había que esperar. El momento desde que nos sentábamos hasta que mi abuela lo servía se hacía intensamente eterno. Se armaba un gran revuelo durante unos minutos que nos costaba consumirlo todo y salíamos corriendo escaleras abajo, dejando un reguero de tazones vacíos y trozos de pan y casi, sin agradecer la merienda.

También nos solía dar barquillos de coco y unos bizcochos secos que cuando los sumergías en leche engordaban y estaban deliciosos. Además tenía unas galletas cuadradas con el dibujo de una palmera, que nunca he vuelto ha comer. Las guardaba en un armario que era altísimo hasta que te hacías con una silla y simplemente era alto. Creo que ni las galletas ni los bizcochos los siguen haciendo. Las he buscado en tiendas y supermercados sin éxito. Una vez, la casualidad quiso que una chica que leía libros de cactus me ofreciera galletas cuadradas. Al mirarlas detenidamente, pude comprobar con desilusión que no eran las galletas de mi abuela. Se desvanecieron en cuanto las tuve en la mano, curiosamente, igual que la chica.

Mientras sigo buscando mis galletas, me tomaré de vez en cuando mi café con cuchara gorda.

¿Que pasó en la habitación del hotel de Francis Kammerich? (parte 4+ epílogo)

2011-06-03T16:19:00.000+02:00

Si no lo has hecho antes lee, parte 1, parte 2 y parte 3.

Parte 4: El aeropuerto

- "¿Que me lo va a buscar donde?", bramó FK desde el Lounge VIP del aeropuerto. "¿Tui que?". Su voz se escuchaba por toda la sala. "No, mira manda a alguien a la habitación..". La azafata miraba atónita a FK mientras éste gesticulaba caminando de un lado a otro. "¿una red del hotel?.. ahh.. social..". FK se mostraba más y más nervioso, menos mal que los charcos de sudor del sobaco de la camisa no se le veían enfundado en su chaqueta azul oscuro.

Después de unas cuantas gesticulaciones, FK devolvió resignado el teléfono inalámbrico a la azafata. Otra inútil conversación con el recepcionista del hotel, no había conseguido localizar su móvil. Además, todo el incidente con la empleada del hotel había sido surrealista. Por lo menos había conseguido hablar con el director del hotel por teléfono antes de salir. Le aseguró que hablaría con la asistenta y todo se clarificaría. Se clarificaría que en el momento que entró con las toallas fue todo un cúmulo de accidentes. La chica salió corriendo de la habitación y no respondía a razones, ni siquiera sabía si le entendía. De todos modos, necesitaba salir de la ciudad y quitarse toda la negatividad de aquel día, mejor volver ese mismo día que el siguiente. Por fortuna había conseguido plaza en el último de la noche.

FK se desplomó sobre uno de los sillones. Pidió un vodka con zumo de naranja y "el Economista Inglés", para seguir los últimos cotilleos de quienes pensaban saber como funcionaba la economía mundial. Se reía leyendo, sobre todo cuando le nombraban. Decían saber por qué tomaba las decisiones. Él mismo tampoco lo sabía. Cuando empezó como consejero económico en Francia, pensaba que quería cambiar como funcionaban las cosas, pero según iba subiendo, tenía que devolver favores a más y más gente, con lo que la ventana para hacer lo que él realmente quería hacer se hacía más pequeña según subía puestos. Al principio, la gente a la que tenía que hacer favores se convertía en empresas, luego en países, más tarde en cualiciones de países. Presentía que dentro de poco tendría que hacer favores a el mundo entero.

La azafata despertó a FK para la salida de su vuelo, se había quedado dormido con la bebida en la mano, "Acompáñeme, por favor", le dijo. FK se incorporó somnolientemente para que la azafata le condujese hasta su puerta de embarque a golpe de tacón ensordecedor. A esas horas, el aeropuerto estaba replegándose sobre si mismo, las tiendas cerraban, la gente terminaba de embarcar a sus vuelos... solo faltaban dos o tres vuelos por salir esa noche. Tenía dos cosas que odiaba de los aeropuertos: la gente y el autobús hasta el avión. En la mayoría de los vuelos tenían "fingers", pasarelas cubiertas que conectan la terminal con el avión, pero a él siempre le tocaba tener que tomar el autobús hasta el avión.

En el autobús coincidieron la tripulación y todos los de la clase business, que eran los primeros en embarcar. Unos 10 pasajeros en total. Dos vestían chándal y hablaban entre ellos. Parecían ser atletas de algún tipo. El resto eran cada uno de su padre y de su madre. No reconocía a nadie. Muchas veces coincidía con economistas o hombres de negocios que le reconocían y charlaban un rato. Generalmente no era gente que le preguntaba sobre inversiones, así que no tenía que estar a la defensiva. Otras veces había llegado a conocer a directores generales de empresas y bancos con los que había hablado por teléfono cientos de veces pero nunca les había conocido en persona. A FK le hubiese gustado no conocer personalmente a algunos de ellos, se tomaban demasiado a pecho las decisiones del Banco del Mundo.

Por fín, las puertas del autobús se abrieron y comenzaron a subir al avión por las escaleras. FK subía con la mirada perdida detrás de una de las "asistentes de vuelo". Levantó la mirada y observó fijamente el innombrable culo de la "asistente": orondo y firme. La falda de uniforme realzaba aún más las redondeces, parecía que se había hecho sobre ella, ya que no veía manera de que se la hubiese podido colocar de otra manera. Subiendo un escalón, la ajustada falda dió de sí y se desgarró , dejando entrever lo que intuía FK como unas bragas blancas. La asistente no pareció percatarse del hecho.

Al culminar la ascensión, FK, indeciso de cómo comunicarle la falda rota a la azafata le comentó "Le quedan muy bien a su culo esas bragas blancas...". La asistente se dió media vuelta y se ruborizó confusa sin saber muy bien a que venía el comentario. En ese momento se empezaron a escuchar unas sirenas de fondo. FK miró hacia atrás y observó unas luces aproximarse en la oscuridad: coches de policía. Había cuatro coches, se detuvieron 2 delante del autobús, otro delante del avión y un tercero a un lado de la escalera. De éste último, salió un policía con un megáfono.: "¿El señor Francis Kammerich?", bajaron dos policías de cada coche con linternas iluminado a todas las personas que estaban subiendo al avión "Está usted arrestado por el intento de violación a Rosa Delgado, las manos detrás de la cabeza".

Epílogo:

Al día siguiente, hacia las doce del medio día, en un chalet de lujo a las afueras de Hartford, Connecticut, Ron Haywood, director del Hotel National Royal, se relaja en su tercer día de vacaciones flotando, con sus piernas y brazos extendidos, sobre el agua de su piscina. De repente, Angie, su segunda mujer, sale de la casa en dirección a la piscina:

- "¡Ron, Ron!, ¡Deprisa!"
- "¿Qué quieres?", pregunto Haywood mientras volvía a la verticalidad apoyándose de puntillas en el fondo de la piscina.
- "Acaban de llamar dos policías a la puerta, preguntan por tí."
- "¿Y que quieren?"
- "No lo sé, preguntales."

Ron salió del agua y se secó con una gran toalla blanca que había dejado la sirvienta. Entró en la casa, se secó y se puso una camiseta marcada con las iniciales "UCLA" en grande a lo largo del pecho. Se terminó de vestir con los primeros vaqueros que encontró y abríó la puerta.

- "¿Es usted Ronald Humprey Haywood?", preguntó el policia.
- "Si, así es ¿en qué puedo ayudarle?"
- "Policía federal, veníamos a preguntarle por un huésped de uno de sus hoteles, el señor Francis Kammerich.."
De repente, Ron desencajó el rostro y abrió los ojos ojipláticamente. "Es verdad," balbuceó mientras se llevaba la mano izquierda a la frente, "¡¡¡FK!!!!"

¿Qué pasó en la habitación de Francis Kammerich? (parte 3)

2011-05-25T22:38:00.002+02:00

Lee primero la parte 1 y parte 2 de la saga, si no lo has hecho ya.

Parte 3: CityPD

El inspector Sánchez llegó a la escena del presunto delito de acoso sexual junto con su compañero Simon (pronunciado "saimon" en inglés). Simon era de ascendencia irlandesa, pelirrojo y de tez blanca. Sánchez de vez en cuando le llamaba "Simon and Garfunkel", por que le recordaba al pelirrojo del famoso duo musical, aunque realmente el pelirrojo es Garfunkel, no Simon. De cualquier modo hacían una extraña pareja, un irlandés y un hispano.

No podían hablar con la víctima, Rosa Delgado, estaba aún demasiado conmocionada y solo podía llorar. Tenía sangre en el uniforme a la altura del pecho y cuello y el pelo revuelto. Dos enfermeros de la ambulancia, que había llegado antes, la estaban atendiendo. El conserje, les dijo que Eddie Robles lo había visto todo, que él le había pedido que llamase a la policía. Presuntamente, el huésped de la habitación había abusado de la señorita Delgado. Eddie les esperaba cabizbajo al otro lado del pasillo mirando por el ventanal. Sanchez decidió hablar con él, ya que posiblemente se expresase mejor en español que en inglés.

- "¿Es Eddie Robles?", preguntó en español Sánchez
- "Eh.. Sí, si por supuesto..". Eddie se giró hacia el inspector.
- "Soy el inspestor Sánches de la City PD (Policía de la ciudad) , ¿me puede desir lo ocurrido?"
- "Verá, ví al gringo de la room molestando a Rosita.."
- "Digame Eddie, que hasía usted en la room", preguntó Sánchez.
- ".."
- "Eddie, me quiere desir lo que pasó ¿o no?"
- "Pues no más que estaba recogiendo los platos.."
- "¿Trabaja usted en el Cafeteria (restaurante)?"
- "Si, si, llevo la comida a las rooms.."
- "¿Estaba usted en la room recogiendo los platos cuando el señor molestó a Rosa Delgado?"
- "No señor", contestó Eddie, "yo salía cuando entró Rosita.. "
- "¡Ah! ¿No les vió entonses?"
- "Espérese, no se apure señor.."
- "Siga pues..", comentó Sánchez mientras sacaba su block de notas amarillo.
- "Cuando salía de la room oí el grito de un hombre.."
- "¿Qué grito era ese?"
- "No lo sé, de dolor quisás"
- "Siga..", dijo Sanchez mientras comenzaba a escribir en su block.
- "Se me antojó raro, pero como que no le dí importancia.. Hasta que oí a Rosita gritar."
- "¿Ese grito cómo fue?"
- "No lo sé señor, un grito.."
- "¿Hiso usted algo?"
- "Claro, entré en la room y vi al gringo encima de Rosita en la cama."
- "¿Le vió el gringo a usted?"
- "No sé, no más le vi que estaba desnudo allí y salí corriendo.."
- "¿Esto cuando ocurrió Eddie?"
- "..."
- "¡Dígame algo!"
- "Hace tres o cuatro horitas.."
- "¿Por qué no denunsió antes? "
- "No le puedo decir señor.."
- "¿No tiene la green card (permiso de residencia) verdad?", preguntó Sanchez, "no importa, hiso usted bien.. si declara puede que la consiga ".

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- "¿Cómo vas con el testigo?" Preguntó en inglés Simon mientras caminaba por el pasillo hacia Sánchez.
- "Ya terminé, hay que localisar al tipo de la habitación", respondió también en inglés el detective hispano.
- "Tienes razón San, en la habitación encontré bastante sangre en las sábanas.."
- "¿Alguna otra cosa?"
- "Sí, se olvidó el móvil, así que no le podemos localizar, pero sí saber quién era, lo mandaré a la central.."
- "Más rápido preguntar en resepsión ¿no crees?"
- "Ja, ja, ja, pues si San, lo primero que tendríamos que haber hecho."

Sánchez y Simon bajaron hasta recepción. El recepcionista estaba hablando por teléfono. Parecía, bastante distraído. Por fin, Simon se dirigió hacia él.

- "City PD, por favor, díganos quien ha estado en la suite presidencial.", reclamó Simon enseñando la placa.
- "Un momento por favor..", dijo el conserje mientras comenzó a teclear y usar el ratón del ordenador frenéticamente.
- "¿Y bien?"
- "¿Y bien que?"
- "La suite.."
- "Si, si, espere su turno.."
- "Conserje," observó el nombre en el uniforme, "eehh Pete, soy City PD, y aquí no hay nadie más, te acusaré de obstrucción a la labor policial."
- "No, si no estoy obstruyendo si le voy a atender pero antes tengo que.."
- "¡Calla Pete! y dime, ¿donde está tu superior?"
- "Ha salido a fumar a la calle."
- "Me estás.."
- "Mire, me da igual si usted es City PD, o lo que sea, aquí hay unos turnos y hay que respetarlos.."
- "Pete, a ver si me puedes ayudar, ha habido un presunto delito sexual en la suite presidencial, será mejor que me digas quien se aloja allí.."
- "Pues eso le quería decir, acabo de hablar con el señor Kammerich de la suite presidencial, ha perdido su teléfono y estoy buscándolo..."
- "¿Y cómo lo puedes buscar por el ordenador?", preguntó Simon mientras se reclinaba sobre el mostrador.
- "Es que como no está en objetos perdidos, estoy preguntado en twitter si lo ha visto alguien. Posiblemente se le haya perdido camino del aeropuerto, me ha dicho que tenía que tomar un vuelo hacia Paris urgentemente.. "
- "..."
- "No sé, de momento no me ha contestado nadie, pero tranquilo que en cuanto alguien me conteste estoy con usted.."

Continuara.. próximo 4 y ¡fin! (creo) "En el aeropuerto"

¿Qué pasó en la habitación del hotel de Francis Kammerich? (Parte 2)

2011-05-23T19:38:00.004+02:00

Sigue de la parte 1.

Parte 2- Las vistas de Rosa

Rosa había nacido en EEUU hace 24 años. Sus padres son cubanos, exiliados de Fidel, aun así apenas sabía bien inglés. Toda su vida transcurría en Español, desde el trabajo, donde todos sus compañeros eran hispanos, hasta el carnet de conducir que también lo tomaba en Español. Estaba en el cuarto de servicio, junto con sus compañeras, de guardia, hasta que sonó el teléfono.

Llamaba Ángel, el encargado o "Jefe" como le llamaban. Era el encargado por que era el único que se podía comunicar eficientemente en inglés, aunque para los americanos angloparlantes era un simple traductor. Rosa descolgó el teléfono.

- ¿¡Aló!? Esto es la staff room (en pronunciación inglesa) ¿En que puedo ayudarle?.
- Buenas Rosita, llevále ahorita un jueguito de toallas a la presidencial suite...
- Está bien jefe, pero acuérdese de lo de la paga..
- Si, si, déjalo de mi mano Rosita..

Rosa se despidió de sus compañeras y tomó el ascensor de servicio hasta la última planta del hotel. Le encantaban las vistas. Había un ventanal en el pasillo por el que le encantaba mirar. Se pasaba minutos muertos mirando los edificios y los coches que circulaban por la calle. Al llegar, directamente se dirigió al cuarto de limpieza. Se arregló un poco el pelo redistribuyendo las horquillas y se alisó un poco por encima el uniforme. Cerrando la puerta con las toallas en una mano y las llaves en el otro, se dió cuenta que la puerta de la suite estaba entreabierta.

Suavemente avanzó por el pasillo pegada a la pared e intentando no hacer ruido. Se asomó un poco por la puerta y discernió una figura haciendo algo en la mesa. Retiró la mirada de la puerta y pegó la espalda contra la pared. ¿Quien sería? Era extraño, por que los que se solían alojar en la suite no tenían la costumbre de dejarla abierta. Es más, en muchas ocasiones había un guardaespaldas a cada lado de la puerta. Respiró profundamente. Esto le recordaba una vez que un cliente dejaba siempre la puerta abierta por que estar encerrado le producía claustrofobia. Según le había contado alguna compañera, el hombre era piloto de avión. Realizaba vuelos transoceánicos. Como se pasaba tanto tiempo encerrado en el Boing 474, se volvía loco si estaba más tiempo cerrado en algún sitio.

Abandonó la pared y abrió lentamente del todo la puerta. El desconocido era Eddie, uno de los que se encargaba de subir las cosas del restaurante. Eddie acababa de empezar a trabajar allí hace un par de semanas recién salido del colegio. Le conoció hace un par de días que coincidieron recogiendo una habitación. El huésped había pedido tres botellas de champán frances, y un pollo con puré de patatas. Se acordaba de aquel, por que tres botellas y un pollo es mucha comida y bebida para una sola persona. Si, una sola, la cama de matrimonio solo estaba desecha en un lado. En el baño, solo había usado una toalla, y un sobrecito de champú. Y luego lo confirmó, en el plato del pollo solo había un tenedor y un cuchillo, así que solo comió una persona.

-"Eddie, ¿que demonios estás haciendo aqui?" Susurro Rosa
- sshhh.. cállate, pues
- "¿Que pasó?
- Mira no se lo digas a nadie, pero me olvidé recoger los platos del desayuno, menos mal el cliente no se dió ni cuenta..
- ¿Y ahora..?
- Noo.. es que ahora recordé
- ¿No está el cliente en la room (habitación)?
- Shh.. está en la ducha.

Rosa afinó el oído y pudo escuchar a alguien intentar cantar una melodía en la ducha. La habitación se dividía en tres. La primera parte era para entrada, con un sofá y una mesa con los periódicos del día y otra con un ordenador para trabajar. En la parte intermedia estaba la gran cama de matrimonio con los armarios y unos ventanales y una terracita para disfrutar de las vistas. Más allí en la tercera partición se desplegaba el inmenso cuarto del baño.

- ¿qué? Estás locooo..
- Shh.. no grites que me van a descubrir
- Está bien, vete saliendo con todo mientras yo llamo y dejo las toallas, pero de esta me debes una...

Eddie se apresuró a trasladar los platos y vasos al carrito y lo fue empujando hacia la puerta. Mientras, Rosa llamó al timbre de la habitación, era el protocolo antes de entrar en una suite.

"Housekeeping! (Servicio de habitaciones)" gritó Rosa mientras apretaba el timbre. Esquivó a Eddie que salía y se dirigió hacia la cama para depositar las toallas. En ese momento escuchó como callaba la ducha al tiempo que un alarido de un hombre provenía del baño. Rosa se quedó petrificada. La puerta del baño se abrió de repente y salió un hombre cojeando sobre un pie haciendo gestos con las manos. Tenía la boca y nariz llenas de sangre y balbuceaba alaridos.. Rosa no supo reaccionar. El hombre se dirigió hacia ella al ver que no se movía y se abalanzó, cayendo juntos encima de la cama. El hombre quedó encima de ella e intentó decir algo, pero solo consiguió escupir restos de sangre en la cara de Rosa que gritó tan fuerte como pudo.

(sigue.. parte 3 - El interrogatorio a Eddie)

¿Qué pasó en la habitación del hotel de Strauss-Kahn?

2011-05-19T13:51:00.003+02:00

Estaba tranquilamente el señor Dominique Strauss-Kahn (también conocido como DSK) en Nueva York subiendo en un avión rumbo a Paris cuando la policia le detiene. Una noticia que puede ser común en la sección de sucesos, si no fuera por que DSK es el presidente del FMI (fondo monetario internacional) que decide qué país va bien económicamente y cual no, además era el favorito para ser candidato a la presidencia de Francia. Le acusan de acoso sexual. La demandante, una empleada de un hotel, afirma que entró en la habitación para dejar algunas cosas cuando DSK, medio desnudo recién salido de la ducha, se abalanzó sobre ella. Algunos comentan, que no tiene sentido, que un dirigente de tan gran estatura no puede ser tan tonto como para hacer ese tipo de cosas. Pero la realidad es que DSK salió tan corriendo del hotel que se olvidó el móvil cuando intentaba salir del país, además parece que no ha convencido al juez para que le deje en libertad bajo fianza, cosa que harían si las pruebas no fuesen tan abrumadoras en su contra. Entonces ¿Que pasó en la habitación del hotel de Strauss-Kahn? ¿Por qué cometería tal fiasco que ha arruinado su carrera? No lo sé, yo lo que sé es lo que le pasó a Francis Kammerich, político de igual renombre que se vió envuelto en una situación parecida.

(nota del autor: Lo que narro a continuación, es completamente ficción inspirado en las informaciones que se han ido publicando en diversos medios sobre lo acontecido a DSK, con objeto, no de desacreditar al señor DSK, si no fantasear sobre lo ocurrido. Hay una presunción de inocencia que hay que respetar ya que el señor Dominique Strauss Kahn todavía no ha sido declarado culpable de los cargos. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. La verdad sobre el caso acabará saliendo, aunque lo primero que flota es la mierda).

¿Qué pasó en la habitación del hotel de Francis Kammerich? (parte 1)

Francis Kammerich (FK), director del Fondo del Mundo (nombre ficticio) y reputado economista, acababa de llegar a su suite después de una sesión maratoniana en el Banco de las Américas (nombre ficticio). A los pocos días podría volver a su pais europeo y liderar su salvación económica de la crisis. Tenía contactos con las altas esferas económicas y empresariales. Su cargo le permitía influir en la economía mundial mientras jugaba al golf con grandes presidentes de fondos de inversión y bancos. Ese día, se le habían quedado ronchones de sudor en los sobacos de la camisa de lino. En la reunión no se había quitado la chaqueta oscura en ningún momento para mantener la imagen seria y no ceder en las negociaciones. FK se desvistió de la chaqueta, camisa y pantalón, los arrojó encima de la inmensa cama de matrimonio y procedió al cuarto de baño.

En una suite, no hay ducha, hay ducha y jacuzzi. Privilegios que el hotel le hacía a FK por tener el cargo que tenía. Al director del hotel siempre se le llenaba la boca diciendo quien había dormido en la suite, así que muchas veces casi invitaba a los famosos y políticos a que durmiesen allí y luego poder cobrar la estancia a ricachones rusos a precio de una ronda de cafés debajo de la catedral de Notre Dame. FK siempre había sido más de ducha que de jacuzzi, se pasaba muchas horas sentado y le quedaba la espalda dolorida. La ducha estaba recubierta por una mampara de cristal con una puertecilla. Entró con medio cuerpo en la ducha para ir dejando que se calentase el agua. Pero antes debía resolver el problema de como funcionaba la susodicha. La ducha tenía dos ruedas. Giró la primera de ellas y no pasó nada. Probó con la otra y tampoco. Se desesperó y entró todavía con el calzoncillo y calcetines puestos en la ducha. Giró varias veces más las ruedas. Nada. Probó a apretar contra la pared y comenzó a salir un chorro gélido de la dorada alcachofa de la ducha. FK gritó sorprendido y salió de un brinco de la ducha, dándose con el dedo gordo del pie en un saliente en el suelo que hacía que la puerta de cristal se mantuviese cerrada por medio de un iman. FK se retorcía de dolor mientras se miraba al espejo del cuarto de baño apoyado en el lavabo para no caerse al suelo. Lo que le faltaba ese día.

Asomó el brazo por la puerta para intentar llegar hasta la rueda de la temperatura. Después de un buen rato, dispuso de su temperatura hirviente de costumbre, se quitó los calzoncillos y calcetines y se zambulló medio cojeando todavía por el golpe. El vapor de agua se condensó en el receptáculo de la ducha. Si, FK canta debajo de la ducha. Suele tatarear música clásica, "Las cuatro estaciones" de Vivaldi sobre todo. Ese día no fue una excepción, tenía que descargar el stress acumulado. Incluso hacía gestos como de director de orquesta al emocionarse demasiado.

Cuando se hubo relajado del todo, FK abrió levemente la puerta de la ducha para que su brazo pudiese explorar donde estaba la toalla. Al no encontrar ninguna, asomó la cabeza, pero no veía ninguna toalla en el cuarto de baño. Si saliese ahora sin más con el agua hirviendo sin la protección de una toalla, quedaría congelado y dejaría todo lleno de agua. ¿Cómo era posible una suite sin toallas? Exploró sin salir de la ducha el cuarto de baño pero nada. Se acordó entonces del teléfono del cuarto de baño. Ese que hay en algunos hoteles no se sabe para qué. Estaba ubicado justo en al lado de la ducha.

- "Recepción, ¿en que puedo ayudarle?"
- "Oiga mire, soy Francis Kammerich de la suite presidencial.."
- "Ajá.."
- "No me han dejado toallas en el cuarto de baño.."
- "¿De que habitación dice que me llama?"
- "Ya le he dicho que de la suite presidencial, soy Francis Kammerich, ¿entiende?"
- "Si,si.. y que dice que le ocurre ¿señor Kaamm..rech?"
- "Oiga, no me tome el pelo si quiere seguir trabajando aquí y escúcheme, no hay toallas en la habitación.."
- "Ya pero si que tendría que haber, en todas las habitaciones hay un juego de toallas.."
- "Pues no lo hay, traiganme un juego inmediatamente"
- "En el ordenador figura como que ya hay un juego de toallas.."
- "A ver, me da igual el puto ordenador, usted mande a alguien con un juego de toallas nuevo.."
- "Está bien no se enfade, yo solo estoy haciendo mi trabajo, le mandaré a alguien del servicio de habitaciones en cuanto esté disponible.."
- "No, usted no entiende, mándemelas ya mismo, estoy aqui en la ducha.."
- "Bueno, como si está usted en la cama, sepa que es fin de semana y hay poca gente trabajando aqui.."
- "Páseme con el encargado, haga el favor.."
- "Ahora mismo está fuera fumando.."
- "Mira chaval, yo soy amigo del director de este puto hotel, y .."
- "Como si es el presidente del Fondo del Mundo, mire aqui las reglas son las reglas y tiene que esperar.."
- "Es que SOY el presidente del Fondo del Mundo.."
- "Je,je,je.. hombre que era una manera de hablar.."
- "¡Traiganme inmediatamente esas toallas!"
- "Está bien, ahora se las llevamos, ¿que habitación me ha dicho?"
- "Suite presidenciaall..."
- "Muchas gracias por llamar a recepción, que tenga buena estancia."

FK colgó el teléfono. Más que colgarlo, lo estampó contra la pared donde estaba colgado. No podía creerlo, llega al hotel para relajarse y se encuentra con ineptos en recepción. Aunque el chaval que le contestó no duraría mucho en su cargo. Lo que tardasen en llegar las toallas, y que pudiese llamar personalmente al director del hotel desde su móvil.

Se observó los dedos de las manos y estos estaban arrugadísimos por la humedad, parecía que sus manos habían envejecido treinta años. Mientras esperaba bajo la ducha a las toallas, se dio cuenta de que no respiraba bien, tenía como moquillo de un resfriado que llevaba arrastrando. De repente estornudó y expulso por la boca y la nariz algo de moco. "Menos mal" pensó. Se lavó la mano que se puso instintivamente delante de la boca y al mirársela observó un círculo rojo en la mano. Ahora otro. Eran gotas de sangre de su nariz. El estornudo fortuito había provocado que su nariz empezase a sangrar. Primero lentamente, gota a gota, y cuando se intentó limpiar y se restregó la nariz, comenzó a sangrar como si no hubiese mañana. Miró hacia el techo echando la cabeza hacia atrás para contener la hemorragia nasal, cosa que logró en un primer momento. Necesitaba salir de allí, secarse, y tumbarse en la cama hasta que se cerrase la pérdida de sangre. En ese momento, sonó el timbre de la habitación. "Servicio de habitaciones", anunció una voz femenina.

Continúa....Parte 2

Diversidad

2011-05-17T21:10:00.000+02:00

Me suelen decir "los que saben" de "esto de internet" que lo mejor para este blog es que sea monotemático. Es decir que me especialice en escribir sobre una cosa solo. Mis entradas pueden tratar temas tan diversos como los viajes, las fregonas, los niños, cuentos, libros, política, música... Dicen que especializándome, conseguiré atraer a más lectores, y de ahí, ser más notorio, y en consecuencia dar a conocer mis habilidades escribiceas a todo el mundo.

Puede que sea cierto, pero a una persona no solo le interesa un tema concreto, si no que le interesan varios. En mi caso, me interesa cualquier tema, pero no cualquier tema me interesa. Soy un curioso desde que nací y de pequeño me perdía de la vista de mis padres intentando explorar que había más allá de la burbuja familiar. Si solo hablaría de un tema me aburriría. Tendría que cambiar de tema cada mes o cada semana. Realmente si que hay un monotema mayoritario sería transmitir la curiosidad sobre las cosas. Preguntarse por qué las cosas son como son, hasta las más cotidianas.

Los "kidorgs"

2011-05-16T13:21:00.001+02:00

Creo que es la primera vez que experimento esa sensación. Me encontraba anoche viendo la televisión, conectado a la red inalámbrica con mi portátil mientras estaba al tanto de mi teléfono y otros varios aparatos electrónicos innombrables. Paré un momento cuando me sentí como un cyborg. Solo hacía falta que los aparatos estuviesen enganchados a mis arterias y de ellas a mi adn, cosa que no descarto en un futuro. En el momento en el que me regalaron una consola portátil "game boy" inicié sin darme cuenta esta rueda infernal. Objetos que requieren un mantenimiento y tareas rutinarias continuas que hacen que tengas que estar pendiente de ellos, por lo que al final les acabas teniendo cariño y dependiendo de ellos casi sin darte cuenta. Creo que puedo empezar a entender cómo se siente un padre o una madre al ver a su hijo. ¿Es que acaso los hijos les convierten en cyborgs (o en este caso "kidorgs", mitad niño, en inglés, son y mitad orgánico)? De repente los padres se ven obligados a realizar tareas diarias y rutinarias para el mantenimiento del niño. Su vida se convierte en un conjunto de sub-tareas que les hace dependientes y "adictos" a su vástago. Esto hace que en muchas ocasiones no les sienta bien que se vaya de casa o que otra persona se adueñe de él, como a mi me pasa con mis aparatos electrónicos.

Nota del autor: Obviamente hay mucho más entre un padre y un hijo que la banalidad que he escrito, pero la reflexión me da que pensar, por eso está en este blog.

El cepillo "anti choque"

2011-05-13T21:58:00.002+02:00

Fascinado por el envoltorio del cepillo de escoba y ante la necesidad de un reemplazo, encesto el cepillo "anti choque" al carrito del supermercado. Me pregunto como funcionará. Seguro que al comenzar a barrer, el cepillo genera un campo de fuerza estático que hace que no colisione contra el mobiliario casero dañándolo. O tiene un par de pilas de botón que lanzan un rayo laser que detecta los obstáculos y emiten un sonido estridente cada vez que el cepillo se acerca peligrosamente a un tabique.

Al llegar a casa compruebo que el cepillo además es "2x1" polvo y pelos. Por un lado barre polvo y por el otro pelos. ¿Qué pasa si quiero barrer un papelito? Seguro que necesito un cepillo para "virutas de papel". Me recuerda a las bolsas de basura de colores según el uso: hay que tener una amarilla para los plásticos, otra verde para vidrios etc..

Enrosco el palo en el cepillo "anti choque 2x1" y barro un poco de polvo de debajo de mi mesa del estudio para recogerlo con el recogedor de polvo y llenar la bolsa de residuos inorgánicos. Qué golpe que se acaba de llevar la pata de la mesa. Vaya timo.

1 globo, 2 globos 3 globos

2011-05-11T11:58:00.000+02:00

Mientras iba tranquilamente por la calle, unos chicos representando un partido político me querían dar un globo. No sé que tienen los globos que hacen que quieras votar al partido que te los regala. Son redonditos, hacen un ruidito que pone la piel de gallina cuando los tocas y están llenos de aire, por lo que si no los sujetas con una cuerda se te escapan. Si no te gustan, les puedes dar patadas y puñetazos y no los romperás, solo con una pequeña punta afilada. Por un globo no les votaré, pero por dos, por dos igual sí.

La terminal

2011-05-10T17:49:00.000+02:00

Hace unos años hice unos folletos y carpetas para la espada, la nueva terminal del aeropuerto de Barcelona. Hasta hace unos dias no la había pisado físicamente. Tuve una sensación extraña. Aquello que había visto en fotos, modelos y dibujos, se alzaba en metal y hormigón. Aunque no había tenido que ver en su construcción, me hacía sentir en casa. Algo que te hace recordar tu pasado te provoca seguridad y familiaridad. No estamos diseñados para que nos guste lo nuevo, solo nos gustan los recuerdos.

Sobreactuando

2011-05-03T01:25:00.000+02:00

Parece que ahora cualquier noticia se sobredimensiona. Me recuerda a lo que dicen de gran hermano que dentro de la casa todo se amplifica. Últimamente el mundo se ha convertido en un gran hermano. Todas las personas miran lo que están haciendo los demás por medio de las redes sociales y los numerosos canales de información. Esto provoca que las noticias buenas por muy nimias que sean, son extremadamente buenas y las malas son pésimas. No hay noticias regulares, de término medio. Un poco como la economía, las clase media tiende a ir menguando, mientras que cada vez hay más pobres y los ricos son más ricos. Que me devuelvan la mediocridad.

El escritor y el pájaro negro y blanco// parte 2 y final

2011-05-02T14:01:00.000+02:00

Lee primero la parte 1.

Así que el pájaro negro y blanco recordó el gran jardín de las flores. Había rosas blancas, amarillas, azules y hasta negras.. pero ninguna rosa roja. Buscó en los balcones de las casas, en terrazas, en plazas, en mercados y en muros enflorados. Ninguna. La humana había encomendado al escritor una tarea imposible. Pero el pájaro no entendía de eso.

Cansado, llegó volando cautelosamente hasta el último parque de la última colina de la ciudad. Geranios, hortensias, violetas y un gran rosal. Los tallos del rosal se retorcían entre ellos trepando por la celosía sobre una pared de ladrillo rojo. Las rosas desperdigadas a lo largo del rosal eran de un sucio color blanco. El meticuloso pájaro se posó sobre el rosal, con intención de descansar de su infructuosa búsqueda. Tuvo cuidado de no agarrarse sobre la multitud de espinas del enrevesado tallo. Tan pendiente estaba el pájaro negro y blanco de aterrizar bien sobre el rosal que mientras replegaba las alas, una de ellas rozó con una espina.

Solo una gota salió de entre las plumas del pájaro. Solo una que cayó en una de las rosas blancas. La sangre la tiñó de un rojo intenso. El pájaro negro y blanco observó sorprendido el maravilloso efecto colorante. Para él no había nada que reflexionar, había encontrado su rosa roja.

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Los rayos de sol se empezaron a colar por la persiana medio bajada. El escritor supo que era hora de levantarse. No había dormido en toda la noche, pensando en ella. La imaginaba a su lado hablando de cualquier cosa con su suave voz con acento, mientras la observaba con una amplia sonrisa. Se arrastró hasta el baño. Dejó correr el grifo un rato pensativo. Tenía que terminar el libro para esa semana. El editor le había llamado el día anterior, que se terminaban los plazos para llevarlo a imprenta a tiempo. Dispuso sus manos debajo del grifo en forma de cuenco y se lavó la cara para despejarse. "El libro no se acabará solo" pensó.

Suavemente abrió la puerta de su estudio. Se quedó de piedra cuando contempló una rosa roja sobre su portátil. "¿De donde habrá salido?" Se preguntaba. Al lado del ordenador le pareció ver un muñeco. No, era el pájaro negro y blanco, y rojo, tendido sobre la mesa. El pájaro estaba lleno de heridas. El escritor no se podía mover horrorizado. Con la mirada buscó un bolígrafo para poder tocar al pájaro y saber si vivía. No se movía. Parecía estar muerto. "hmmm.. así ha llegado la rosa.." pensó boquiabierto el profesor. Empujó con el bolígrafo suavemente al pájaro. Nada.

Envolvió la rosa cuidadosamente con papel de periódico y fue corriendo al encuentro de su amada. La esperó en el parque de siempre, a la entrada, por donde pasa la carretera. La divisó acercándose. Su larga cabellera morena fue lo primero. Iba vestida con un traje oscuro, un pañuelo rojo al cuello y tacones de esos que hacen ruido, acababa de salir de trabajar. Traía con ella un semblante serio. "Hola, ¿que quieres?", comentó con su suave voz. El escritor le respondió "Sé que me encomendaste una tarea imposible, una tarea de sangre, de búsqueda, de fé. De recorrer el fin del mundo y probar mi amor". El escritor desenvolvió la rosa roja y se la entregó. La chica la sujetó sorprendida con las dos manos. No podía creer que lo había hecho de verdad. Se dilataron sus pupilas ampliamente. Le miró a él y luego miró la rosa.

"No, no entiendes, no quiero rosas rojas.." dijo la chica y arrojó la rosa por encima del hombro. El aire la hizo caer en la carretera. En un acto reflejo, el escritor se dispuso para recoger la rosa, pero un coche negro pasó por encima y los pétalos se desperdigaron por el asfalto. La mujer del pelo negro dio media vuelta y se alejó de la escena dejando al escritor sentado en el suelo mientras observaba al viento llevarse los pétalos de pájaro negro y blanco.

El escritor y el pájaro negro y blanco // Parte 1

2011-04-27T11:38:00.001+02:00

(Inspirado por un cuento publicado en la revista para niños Pulgarcito en el año 1983 "el estudiante y el ruiseñor", a su vez creo que inspirado en un cuento popular, en una versión con un final muy peculiar, que es lo que me atrae de la historia.)

El elegante pájaro negro y blanco siempre se posaba en el alféizar de la misma ventana hacia el amanecer. Lo hacía cantando a su amada esperando que regresase. La observó volar suavemente un día a eso del alba, desde esa ventana. Así que allí estaba siempre, cantando a su vuelta sin desfallecer.

En el día veintisiete, al terminar su canto, miró por la ventana y vio entrar a una persona que se sentó delante de una mesa. El humano abrió un cuaderno metálico y comenzó a mover los dedos sobre él. El hombre también cantaba, le veía mover los labios. ¿Estaría llamando también a su amada desconocida?

Después del siguiente amanecer, el escritor volvió a entrar en la habitación cantando. Se le veía inspirado y feliz, así que el pájaro continuó cantando. El hombre escuchó al pájaro y se acercó a la ventana, pero el asustadizo pájaro batió sus alas para alejarse lo más rápido que pudo.

Al otro día, el pájaro decidió cantar hasta que entrase el escritor. El hombre esta vez no se acercó a la ventana. Se quedó inmóvil unos segundos escuchando, sonrió y se dispuso a escribir. El pájaro permanecía unos minutos todos los días hasta que el escritor se disponía a su labor. Sentía que parte de lo escrito le pertenecía.

Transcurridos unos pocos días, el pájaro negro y blanco encontró la ventana abierta, pero no entró en el santuario del escritor, le imponía. Se quedaba posado en el marco ventana, mientras cantaba para inspirarle. Entre los dos escribían, al únisono. El pájaro negro y blanco era la melodía, el tono, y el escritor era la palabra, el verso de la canción.

Llegó de nuevo el amanecer, y cantaba como siempre el pájaro negro y blanco, pero no aparecía el escritor. Se habría dormido perezosamente. A los pocos minutos, apareció por la puerta cabizbajo y pensativo. Para animarle, el pájaro cantó con más entusiasmo, pero el escritor no escuchaba. Se sentó en su ordenador y no escribía. Movía los dedos hacia delante y hacía atrás y buscaba con la mirada algo en la pantalla. El hombre suspiró profundamente y se quedó hundido en la silla. Al rato, abandonó su asiento y se retiró cerrando suavemente la puerta. El pájaro estaba confundido. En un acopio de valor entró en el templo y curioseó lo que ávidamente miraba en la pantalla el escritor. Observó una rosa roja en la pantalla. El pájaro negro y blanco no entendía nada. ¿Cómo una flor podía hacer que el escritor entristeciera?

El escritor comenzó a faltar a su cita mañanera con la literatura. El pájaro cantó lo más fuerte que pudo, para que el hombre le oyera, sin resultado alguno. Buscó en el resto de ventanas del edificio, vio a varias personas, pero ninguna el escritor. Un día comenzó a llover densamente, así que el pájaro negro y blanco se refugió debajo de la cornisa del edificio de enfrente. Desde allí podría observar las ventanas y comprobar si se asomaba el escritor.

Esperando y esperando, el pájaro divisó una sombra en el santuario. La sombra se acercó a la ventana y pudo comprobar que era el escritor. El escritor observaba tristemente la lluvia con el rostro hundido. El pájaro negro y blanco se acercó a la ventana con un par de aleteos. El ave picoteó el alféizar, pero el escritor no pareció oírle, tenía la mirada perdida. El pájaro comenzó entonces a cantar su rutina de todas las mañanas. Sorprendido, el hombre torció la cabeza en dirección al pájaro y sonrío. "Pajarito..", dijo, aunque éste no le entendía. Al rato, el escritor volvió a su semblante triste. Pero la canción seguía sonando más y más fuerte. El hombre abrió la ventana y se sentó en la mesa. El pájaro negro y blanco decidido voló hasta la mesa y torpemente caminó hasta llegar a la altura del ordenador. Se miraron fijamente.

"Tú no entiendes nada amigo.." dijo desconsoladamente el humano "...solo quieres cantar.". Resopló. "Está bien, ¿te lo cuento? no se lo he contado a nadie..". El pájaro movía la cabeza en todas las direcciones, explorando la habitación, no sabía lo que decía el escritor, le sonaba como una melodía rota, pero de cierta manera le entendía. "Mira, ¿ves la rosa roja?", le señaló al pájaro la pantalla, "..sin ella he perdido mi amor. Mi amor vital, mi amada, me pide una rosa roja.. el problema es que en esta zona no hay ninguna, he llamado a todas las floristerías. Es la prueba de amor que me pide..pero no hay ninguna". Una lagrima salió del ojo izquierdo del escritor. Se restregó el amago de desconsuelo con la manga derecha de la camisa y a su vez con su mano izquierda extrajo la cartera del bolsillo de atrás del pantalón. "Ahora vas a ver la belleza perfecta..", abrió la cartera y cuidadosamente extrajo una foto,."Ésta es..", le enseñó la foto al pájaro, "...ésta es la belleza perfecta". El pájaro negro y blanco observó con detenimiento la foto. Era de una humana de pelo largo y moreno vestida con un ceñido vestido marfil.

Después de todo, el escritor estaba esperando a su amada, como él. El pájaro se acordó entonces por qué iba en primer lugar a la ventana, había estado esperando durante mucho tiempo. El humano no paraba de señalar a la rosa y a la foto. Necesitaba una rosa roja para llegar a su amada. El pájaro enseguida comprendió la desdicha del escritor, su sufrimiento y su pasión.

Continuará... (parte 2 y final)

La otra sociedad: trabajar gratis

2011-04-24T23:48:00.001+02:00

Una parte de la sociedad cada vez más amplia trabaja gratis. Lo hace cansada de las actuales estructuras de trabajo. Prefiere trabajar bajo sus propias condiciones, que para las de otros. No quiere el dinero, solo la satisfacción de trabajar, de lo bien hecho, realizar una tarea y sentirse orgulloso de haberla realizado.
Ya os había hablado de ellos, los denominados "neohippies".

Están dando un valor a algo que no lo tiene (gratis). Esta filosofía se está extendiendo a diferentes profesiones, creando nuevos "neohippies". Prefieren trabajar gratis que estar en el paro, crear su propio puesto de trabajo no retribuido. Producir para los demás sin recibir nada a cambio.

Todo esto que percibo, me hace pensar que pasaría si todos decidimos trabajar gratis, solo trabajar por trabajar, por que nos gusta, no por que lo necesitamos para mantener a nuestra familia o nuestros gastos. ¿Se acabaría la economía de mercado? ¿ilegalizarían trabajar gratis? ¿y si vamos al supermercado y todo fuese gratis, tomaríamos lo que quisiéramos o solo lo que necesitamos?

El imperio de los aviones de papel

2011-04-19T18:24:00.000+02:00

Os voy a relatar un cuento. Bueno, no es un cuento, es verdad. Está bien, medio verdad medio recuerdos, ya que fue hace un montón de años, tendría yo unos 13, durante la época dorada de los aviones de papel. Empezó más como una competencia con un amigo, que por el hecho de la gloria en sí. Los dos competíamos por ver quien hacía el avión de papel que volase más lejos. Aprendíamos técnicas, probábamos diferentes prototipos: con el pico chafado estilo "concorde", con muescas en las alas, con trozos de papel pegados en la punta para que pesase más.. todo al servicio de la ingeniería de los aviones.

Nuestra (sana) competencia llegó a su cúlmen, cuando, al no poder establecer quien de los dos hacía mejores aviones de papel, decidimos que el público (nuestros compañeros de colegio) decidiese vendiéndoles nuestros diseños hechos a mano. Teníamos un catálogo en una carpeta de hojas transparentes y ofrecíamos todos nuestros modelos: el avión normal, mi famoso "concorde", el avión que hacía giros, el que volaba raso.. Todos con su nota descriptiva y su precio (en referencia a su calidad y la cantidad de I+D que había requerido). Realmente encontrábamos un público que nos compraba los aviones (por 3 pesetas o algo así). Ahora que lo veo en retrospectiva creo que nos compraban por seguirnos "el juego" más que por los aviones en sí. Era tal el entusiasmo con el que los vendíamos que era inevitable comprarnos "sin querer". Durante semanas vendíamos nuestros aviones, catálogo en mano, en la parada del autobús o en clase.

No me acuerdo cómo terminó, quien fue el ganador absoluto de nuestro "juego". Probablemente sería mi amigo ya que si hubiese ganado yo, supongo que me acordaría de ello. Creo recordar que llegó un momento que ya no nos compraban, obviamente habíamos dejado de investigar nuevos aviones y estábamos centrados en vender los que ya teníamos. Entonces, cual niños aburridos, dejamos la idea de instaurar un imperio del avión de papel y nos dispusimos a competir en alguna otra cosa.

NO compartas esta entrada

2011-04-18T11:29:00.000+02:00

No compartas esta entrada. Seguro que estás harto ya de compartir tanto. Compartes información, trabajo, amigos.. Esta entrada quédatela para ti solo. No la compartas con nadie. No le digas a nadie que existe, que la has visto o que un amigo te la ha mencionado. A todos los efectos esta entrada no existirá, más que para tí estimado lector/a.

adios pasaporte

2011-04-16T13:13:00.000+02:00

Llegó el momento de abandonar a otro amigo fiel que ha estado conmigo en muchos de mis viajes, mi pasaporte. Un pequeño blog 1.0 que, al ojearlo, me provoca recuerdos que con los años voy exagerando, como el cuaderno que te enseñan en la aduana de japón. Te preguntan si portas alguno de esos objetos que te van señalando, para luego abrirte la maleta y comprobar que realmente no los llevas a pesar de tus pintas de intentar colar revistas porno en el país. O la vez que entrando en Indonesia un taiwanés sabía que el alavés jugaba en la segunda división de fútbol.

Lo cierro despacio. Lo coloco suavemente en mi cajón, encima de mi otro pasaporte anterior, y me hago unas fotos para comenzar nuevas aventuras.

vuelta a la naturaleza

2011-04-15T23:53:00.000+02:00

- "¿Donde te ves dentro de unos años?", me preguntó, mientras paseabamos por una pequeña arboleda a las afueras de mi ciudad.
- "Quiero irme a vivir a mi pueblo..". La respuesta la descolocó.
- "Pues yo que te veía más de ciudad.. ¿Cuantos habitantes dices que tiene?"
- "Unos 300..."
No sé si es la conciencia o mi infancia, que me hace parecer un pez remontando el río hasta el lugar de donde crecí. Instintivamente mi mente me guía allí. También la tranquilidad, aunque en mi ciudad también la tenga. O quizás es esa necesidad que tiene la humanidad ahora mismo de volver a la naturaleza, volver a las cosas sencillas, a consumir lo que se necesita, no lo que te venden. La humanidad necesita parar un rato y decidir donde quiere ir. Por cierto, la humanidad y los políticos son dos cosas diferentes.

Soledad

2011-04-14T08:37:00.001+02:00

No se, pero yo tenía la idea de un banco, como un asiento par dos o tres personas. Ahora en todas las zonas nuevas instalan bancos individuales, para no mezclarte con otras individualidades. ¿Donde se fueron los bancos comunitarios? En los que conocías gente por que te tenías que sentar a su lado, o donde coqueteabas con tu pareja mientras sentías como te observaban los paseantes. Donde te sientas en el respaldo con tus amigos sentados delante. ¿Donde? Adios banco.

A alguien no le gustas

2011-04-13T13:48:00.000+02:00

Miras un video de youtube, lo han visto 760.312 veces (que no personas). De ellas, a 1.471 les ha parecido apropiado clickear "me gusta" y a 22 "no me gusta". Ya puede ser un video del presidente diciendo que va a quitar todos los impuestos, o de un bebé riéndose, o de un señor que te regala un coche, que siempre va a haber alguien al que no le va a gustar.

Otra. En un popular mentidero de desgracias, un adolescente cuenta su anécdota personal. 5810 personas, empatizan con él, 109 le recriminan su actitud (puede que jocosamente), y a 142 les parece una tontería. Por fatal la desgracia, la gente la va a criticar. Haz lo que debas.

sidney lumet

2011-04-11T23:37:00.002+02:00

Ayer día 10 de abril tuve consciencia del fallecimiento del director de cine Sidney Lumet. Lo reconozco. No he visto la mayoría de sus películas y la mayoría que he visto no me han gustado, lo siento Sidney, a pesar de todo tu esfuerzo, alguna de tus películas no me han llegado. Pero por supuesto, si, voy a un sitio, quiero hablarte de este libro que escribiste: "Así se hacen las películas".

Un gran anecdotario de las dificultades que se encuentra uno al realizar una película. Se podría traducir a "Cómo hacer una película a toda costa" o "Resolución de problemas de emergencia". Cuenta, por ejemplo, que algunas películas las hacía más largas por que sabía que cualquiera del estudio le iba a decir que le parecía demasiado larga y que la acortarse. Así terminaba siempre con la película que él quería y el del estudio estaba contento por que pensaba que había contribuído a la película con su perspicaz observación cronometrada. En este caso mucho más interesante el libro que las películas. Creo que lo reeleré de nuevo, va por ti, Sidney.

La marca personal

2011-04-08T18:36:00.001+02:00

Como si de un virus se tratase, la persona se convirtió en marca. Se desnaturalizó, para diseñarse a ella misma, a la imagen y semejanza de lo que le gustaría ser y no es. Acercarse más a un ser robotizado que siempre actua de la misma manera, por que su marca "es así". Personalidades prediseñadas, comportamientos predecibles, gustos estáticos. Dentro de marca personal no entra la espontaneidad, solo la comunicación programada. Todo por un puñado de seguidores virtuales.

El pensamiento Don Quijote

2011-04-07T16:34:00.000+02:00

Desde pequeños se nos ha inculcado lo que se ha denominado como "la obra en lengua castellana más grande de todos los tiempos". Grande, por tamaño si que lo es, como también por su influencia en nuestra mentalidad. Al igual que Don Quijote, otros personajes le han sucedido con mayor o menor fortuna como Mortadelo, Manolo y Benito, o Torrente, seguidores del "pensamiento Don Quijote".

Don Quijote es esa persona que decide salir de su pequeño e innombrable pueblo para perseguir sus sueños. Era un emprendedor de nuestra época, una persona, que junto con su amigo Sancho solo quería conseguir el amor de su amada y librar una y mil batallas.

Lucha contra "caballeros", que no son tales, y contra gigantes, que son en realidad molinos, y acaba mordiendo el polvo, derrotado y humillado a pesar de todos sus esfuerzos. Al final le "curan" su simpática locura y vuelve a su pueblo tranquilo. Es decir, si persigues tus sueños siempre te saldrá mal, los sueños, sueños son, así de abrupta se muestra la literatura en castellano. Así que, planteas hacer alguna cosa, y todo el mundo te mira con escepticismo, es mejor no intentar nada. Seguir con la cabeza agachada. Parecen los resquicios de una larga dictadura que quería a todos sumisos y obedientes.

Androginia

2011-04-05T23:46:00.000+02:00

La androginia, el cuerpo como un mero receptáculo de una mente asexual, que se enamora o establece relaciones sexuales con una persona con independencia de su sexo. Se puede teorizar que la tendencia es originada por la falta de una identidad moral y cultural que hace que las personas no se decidan entre uno y otro sexo. También hay teorias, que hablan de los artistas, de cómo su sensibilidad hace que los artistas que son hombres tengan más rasgos "femeninos" y la mujer más rasgos "masculinos".

O que hay de la persona en sí, con independencia a todas las etiquetas que se le han colocado: nacionalidad, profesión, sexo.. Las etiquetas caen una a una. Da igual su procedencia, en las entrevistas de trabajo cada vez se fijan menos en el currículum y más en la persona, dentro de poco ¿se dejará de ver el sexo físico para ver a la persona? Cualquier tendencia androgínica puede haberse suprimido por los elementos culturales diseñados para la eficiencia por la supervivencia de la especie. Cuando dicha supervivencia ya no es necesaria, dichas tendencias afloran, la creatividad de cada individuo aumenta, ya que recibe en su seno las dos influencias y a la vez, disminuye la reproducción de la especie, ya no tan necesaria.

Se dice que "lo natural" es que un hombre y una mujer estén juntos, pero eso puede ser meramente por que lo dice alguien.. ¿y si nuestra verdadera naturaleza fuese la androginia? La androginia, la última barrera de los perjuicios, de los miedos, de la sociedad libre.

"A ver Mikel, pero ¿tu tienes tendencias androgínicas o no?" me preguntaréis, bueno realmente todo esto era solo para poner el video de Garbage, que me encanta la música.

El dolor de reciclar

2011-04-03T21:01:00.001+02:00

En mi ciudad en vez de un contenedor para la basura tenemos cuatro (en un futuro hasta cinco), a saber: vidrio (verde, al fondo de la imagen), envases (amarillo), papel y cartón (azul) y resto de residuos (sin color). Éste último no dispone de agujeros para introducir la basura, posee un mecanismo a la altura del pie, que mediante presión, la tapa se abre y puedes lanzar la bolsa al interior del contenedor.

Este cómodo sistema es inexistente en los demás contenedores. De acuerdo que en el de papel, no vas a usar una bolsa de plástico, pero muchas veces acumulas en una caja de cartón todos los papeles y papelitos. Luego para introducirlo en el contenedor, tienes que hacer equilibrios con la caja en una mano y la tapa del contenedor con la otra. Pero el caso más indignante es el del contenedor de envases.

El diseñador de estos contenedores obviamente no tiene ninguno a la salida de su casa. La intención es que alguien va allí con su bolsa llena de envases (bricks, botellas de plástico, envoltorios..) y los va metiendo uno a uno en el contenedor. Pero la realidad es que normalmente los llevas en un envase de plástico, así que es más cómodo tirar toda la bolsa, ya que ella misma es reciclable. Por cierto, no, una bolsa de supermercado o de basura llena de envases no cabe por los agujeros, así que hay que abrirlo con la mano. No tiene ningún sistema para abrirlo con los pies. El otro día vi a una señora mayor intentando meter su bolsa en una lucha titánica contra el contenedor y la tuve que ayudar. Seguro que cada vez que va, se arrepiente de esforzarse tanto para reciclar. Una simple complicación puede hacer que se asocie el reciclado con algo malo y que cuesta mucho esfuerzo.

No, no soy solo yo y la señora, en esta foto del interior del contenedor se observa que todo el mundo va con su bolsa. Muchas veces se hace el reciclado innecesariamente complicado. Sugiero a las instituciones, en vez de gastarse dinero en campañas contra el reciclaje, que se lo gasten en optimizar el sistema de recogida, pero no para quien lo recoge sino para el que lo tiene que depositar.

Exponencial soledad

2011-03-31T22:47:00.001+02:00

No se que ha pasado este mes de Marzo. Por alguna razón, durante este mes, este pequeño blog ha tenido el triple de visitas de lo habitual. Cuando tienes una visita diaria, tener tres es triplicar la audiencia, es decir, realmente es solo un incremento de dos personas. No me malinterpreteis, os agradezco mucho vuestro interés, pero en la frialdad de internet, siempre parece que escribes solo. Se me ocurre algo, lo escribo, le doy vueltas, lo vuelvo a escribir, y lo publico. Todo lo hago en la soledad de mi estudio, o a veces en la cocina mientras como, o en el salón. No soy consciente de la cantidad de gente que lo pueda leer, solo cuando miro las estadísticas de la página, números sin rostro. Entonces me quedo pensando en lo último que he publicado y pienso: "Mikel, estás como una cabra.." y me contesto a mi mismo: "... pero mira que está bien la cabra..". Sonrío y me pongo a pensar en la siguiente entrada.

Cambio Social

2011-03-30T13:05:00.000+02:00

The Bicycle City. Trailer from Greg Sucharew on Vimeo.

Estaba viendo sobre un pueblecito en centro-américa. Una fundación les regala una bici a cada uno. Esto cambia completamente la vida de los lugareños, los cuales se pueden desplazar a cualquier lugar cómodamente. Antes solo podían ir andando, con lo que invertían casi todo su tiempo en ir y volver del trabajo. Pueden acompañar a sus hijos al colegio, vender por toda la ciudad... Como dice un lugareño en el documental: "la bici ha pasado de ser un lujo a una necesidad".

Es increíble que introduciendo un solo elemento en la ciudad, se haya producido tal revolución y cambio. Se queda uno pensando que se podría ofrecer en mi ciudad desarrollada para que se produzca tal cambio social y que las vidas sean más sencillas y fáciles. La tarea resulta complicada ya que tenemos de todo. Quizás no es cuestión de que tengamos algún objeto, si no prescindir de algunos de ellos.

Maneras de dormir

2011-03-29T23:56:00.000+02:00

foto: http://saludsuperior.blogspot.com/

Antes dormía de medio de lado, con un brazo debajo de la almohada. También hay gente que duerme en posición fetal (acurrucado) o en posición de caída libre (con los brazos y piernas extendidos), pero yo he sido más nostálgico. Últimamente no puedo elegir cómo duermo. Parece que me he tragado un cable, ya que, sin darme ni cuenta, adquiero una posición que adoptaría uno al dormir. Es decir, los brazos y las piernas se me enredan unos a otros. Los brazos se me adhieren al cuerpo pegajosamente contorneándolo. Las manos se colocan debajo del cuerpo o de los brazos. Las piernas, a su vez, serpentean la una a la otra. Los desenredo en medio de la noche y al minuto acabo con mis extremidades perdidas en si mismas otra vez.

He estado buscando en varias webs, a qué es debido esta extraña manera de dormir, pero no he encontrado ni la mención de alguna postura parecida. Ya sé que yo soy peculiar, pero seguro que hay alguna explicación a este misterioso efecto. Como siempre, top 6 razones:

Primera. Mi vecino de abajo está cambiando de instalación de electricidad. Justo en la habitación de abajo, ha dejado unos rollos gigantes de cable, que al estar concentrado en ese punto, me ha contagiado sus propiedades.
Segunda. No siento el frío. Mi cuerpo se queda congelado mientras duermo, pero yo no me entero, en cambio el cuerpo si lo siente y se protege del frio, pero el conector a mi cerebro para que me alerte del frío falla.
Tercera. Mi subconsciente piensa que tengo un bolsillo, un pliegue en la piel, que es donde hay escondido un billete de 500 euros, pero no lo encuentra.
Cuarta. A las extremidades de mi cuerpo no les gusta mi nueva rutina de ejercicios cuando me levanto, así que se esconden para que me entre la vagancia y no quiera hacerla.
Quinta. En protesta por extraer recientemente una muela de su plácido lugar en la mandíbula, el cuerpo está de huelga.
Sexta. Duermo en un tatami japonés, que probablemente esté hecho cerca de Fukushima.

Los minibares

2011-03-27T01:59:00.002+01:00

Permitidme un minuto en vuestras ocupadas vidas para que os pueda explicar brevemente la historia de los minibares de los hoteles.

1876 - Francia. Charles Tellier, quien posteriormente moriría en la pobreza, inventa la cámara frigorífica. Rondaba las calles de París diciendo "yo inventé el frigorifico" y todo el mundo pensando que estaba loco le decía: "si, si éste ha sido el príncipe de Bélgica".

1920s - EEUU. Se empiezan a producir los primeros frigoríficos en serie para hogares. Seguro que al bueno de Tellier no le importaba.

1946 - Albuquerque, Nuevo Mexico. James Gordon vuelve de la segunda guerra mundial y se hace con un pequeño hotelito a las afueras de Albuquerque. Descubre que los que llegan hasta allí atravesando el desierto están sedientos. Él se acordaba de los días de verano en Italia cuando tenía que viajar dentro de un tanque bajo un calor sofocante sin poder probar un sorbo de agua. A todos los viajeros les servía cerveza fresca del frigoríco que había instalado en recepción para que no faltase nunca bebida fresca. Se dio cuenta que era mejor que tuviesen uno en cada habitación, ya que así podían tomarse la cerveza tranquilamente en la cama después del largo viaje.

1975 - Hong Kong. Robert Arnold, jefe de alimentación de la cadena de hoteles Hilton, viaja a Hong Kong. Durante su viaje desde Bangkok descubre las minibotellitas de licor. Le parecen muy peculiares pero no sabe que hacer con ellas. En el hotel de Hong Kong, ya disponían de un minibar con refrescos gratuitos en la habitación. A pesar de ser uno de los hoteles más rentables de la cadena, esto estaba considerado como un gasto. Arnold pensó que las minibotellitas no eran eficientes en el bar del hotel y en cambio las instauró en el minibar para justificar un pago y así obtener beneficios. Este modelo de minibar se fue extendiendo por todo el sector, como todo modelo que consista en cobrar al huésped.

2000s - Mundo. El coste de mantenimiento de los minibares es muy elevado ya que alguien tiene que estar revisándolos. Como consecuencia, en algunos lugares son excesivamente caros y otros vuelven a los orígenes ofreciendo refrescos y agua gratis.

2008- Mundo. Comienza la crisis económica sin precedentes. Los ciudadanos empezamos a reconsiderar gastos superfluos. El consumo de los minibares en los hoteles que todavía cobran baja ostensiblemente.

2011- Barcelona. Algunos hoteles, con el fin de incrementar el consumo de su minibar, suben la calefacción al máximo y así producen huéspedes sedientos. Pretenden forzar a escritores de blogs anónimos a sucumbir al refrescante minibar, pero no conseguirán sus objetivos, ni bajo el mar de sudor.

Edición especial Best of tweets: Kosmopolis, charla de Manuel Vicent

2011-03-25T14:55:00.000+01:00

En el marco de Kosmópolis asistí a la gran charla de Manuel Vicent, que no pude dejar de tuitear debido a la gran cantidad de información en pocas palabras. A continuación sus frases más impresionantes:

- La lectura es una droga para olvidar que vamos a morir

- Cultura es haber leído 1000 libros y olvidarlos

- Los que más han hecho por la literatura han sido los ebanistas

- La red siempre la he identificado con cazar pájaros

- Vuelve la cultura "del dedo"

- En el futuro lo primero que se leerá será un manual de instrucciones

- Aquí se ha venido a tener vicios

- El nuevo infierno es la red porque siempre hay alguien que está viendo lo que haces

- En cuanto se puede hacer todo, todo y nada son lo mismo

- Se ama lo que se desconoce

- El rock es un grito que ha vuelto a la selva

- Si no tienes dedos te volverás idiota

- Donde están las cámaras está "la realidad"

- Cuando viajas en avión nadie te dice "cierren sus libros"

El despertador

2011-03-24T14:15:00.000+01:00

Cuando vas de viaje, hay algún objeto que siempre llevas contigo. Quiero decir, a parte del móvil, la ropa limpia etc.. nos hace falta un objeto que donde lo llevemos nos aporte una familiaridad que perdemos en la habitación vacía de allí donde vayamos. Hay gente que lleva fotos, estampitas.. yo siempre llevo mi despertador. Realmente no me hace falta, me pueden llamar o puedo usar el del móvil.. Pero así siempre duermo bien por que sé que me despertará, ya que no está nunca cansado ni sabe donde está, solo suela cuando se lo pides.

Inventos absurdos: Parachoques para bici

2011-03-23T18:17:00.000+01:00

Uno de mis inventos absurdos: el parachoques para bicis, no solo es para el conductor de la bici, sino también para una posible víctima de su ineptitud.

Apoyando a la economía japonesa

2011-03-22T23:58:00.000+01:00

Con la intención de apoyar a la economia japonesa, adquirí "El Gourmet Solitario", el enésimo manga de Jiro Taniguchi, dibujante que me fascina. Éste se centra en el ritual de comer: la búsqueda de un restaurante, acertar pidiendo y disfrutar o no del ambiente e idosincrasia del lugar. Ahora mismo, con el solo equipaje del manga, me iría a Japón a buscar los fascinantes lugares de comidas que en él se describen. Cuando me pregunte el policía de la aduana que voy a hacer en Japón, le enseñaré el libro.

Ya que Japón está inaccesible para un viaje inmediato, estoy tentado a buscar sitios de comida locales. He llegado a la conclusión que si vas fuera de viaje o en tránsito, enseguida encuentras un sitio perfecto donde comer, mientras que ese mismo sitio en nuestra propia ciudad nos es oculto. Nuestros prejucios sobre los sitios locales, nos impiden disfrutar de nuestra propia comida.

En cualquier caso, la próxima vez que salga para comer fuera de casa, lo disfrutaré más a consecuencia de leer el libro, un manual para comer fuera de casa. Hay tantas experiencias únicas como restaurantes.

Emprendiendo que no es poco: La carta mafiosa

2011-03-19T22:31:00.001+01:00

Acabo de recibir una carta mafiosa haciéndome una oferta. Cuando un mafioso te hace una oferta, normalmente la presenta como que te está haciendo un favor. La oferta es bien monetaria o bien de servicios. Lo que no te dicen es la consecuencia de aceptarla, el cómo les tienes que devolver el "favor", o que ocurriría si no la aceptas. También llamado "una oferta que no podrás rechazar" (ver la película "El padrino").

Está bien, abro el buzón y descubro una carta a mi nombre con un membrete muy raro que no conocía, un membrete como de alguien "mucho importante", que dicen en mi pueblo. Así que delicadamente abro el sobre y extraigo la áspera hoja de papel. "Estimado Señor", empezamos bien la carta. Me comienza escribiendo sobre una marca que he registrado (de la que misteriosamente tienen noticia).

Sigue la misiva: "Si en el plazo de dos meses ... se presenta alguna objeción de un tercero, deberán superar un suspenso presentando las correspondientes alegaciones en defensa de su solicitud... Ustedes ... pueden necesitar nuestros servicios profesionales en ese posible incidente..". Es decir, me informan (menos mal que se preocupan por mi sin conocerles), de que si alguien interfiere en mi solicitud, ellos desinteresadamente se ofrecen para ayudar a pelear contra esas "fuerzas malvadas".

Me advierten también que: "resulta necesario mantener una adecuada vigilancia sobre su expediente frente a nuevas solicitudes publicadas, idénticas o parecidas a la suya, que puedan perjudicar sus intereses. De no plantearse oposición en su contra, las nuevas solicitudes presentadas son concedidas". Otra vez, tengo que agradecer su altruista interés en su oferta. Me informan ante mi "inocente ignorancia" que puede que alguien de mi competencia satanesca tramite una solicitud para una marca similar y yo no saberlo. Si lo supiese (gracias a ellos) podría astutamente presentar una reclamación (gracias a ellos otra vez).

Pero aún hay más: "..(nombre de agencia) quiere ser su asesor en esta materia y le ofrece un servicio gratuito de vigilancia de este expediente". Menos mal, yo ya estaba asustado que algún desalmado me boicoteara mi marca, ellos me ofrecen sus servicios gratuitamente. En el fondo, son una gente muy amable, no se como no se han constituido como fundación de ayuda en vez de en agencia.

Ante esta carta se presenta una disyuntiva: ¿les hago caso y contacto con ellos o dejo la carta en el contenedor de reciclado de papel? Pero, ¿y si es una oferta que no puedo rechazar?

mi guitarra

2011-03-19T01:28:00.000+01:00

A veces oigo que suena a las noches desde su pie donde está confortablemente sentada. Suena como un rasgueo de cuerdas. Como si una ráfaga de aire golpease suavemente las cuerdas. Compruebo todas las ventanas y están cerradas. Creo que es la propia guitarra que reclama mi atención. En realidad creo que suena solamente en mi mente. Tendría que tener en mi casa una persona 24 horas para que cuando la oiga poder decirle "¿has oído eso?" y que me diga "mmm.. pues noo.. no oigo nada.. ". Y así poder corroborar mi teoría. Acabo de escuchar el rasgueo otra vez llamándome, perdón, alguien me necesita.

de madrid a barcelona

2011-03-17T01:58:00.000+01:00

Habrá muchos que me critiquen, pero siempre he pensado que Madrid y Barcelona son muy parecidas entre sí. Uno podría pensar que son opuestas, ya que siempre se pelean entre ellas, pero Madrid y Barcelona compiten entre ellas. Por ejemplo, las dos tienen una estatua de colón, las dos tienen una gran avenida que las atraviesa por la mitad, tienen un equipo de fútbol que aspira a ganarlo todo, compiten por quien se lleva los eventos y quien los hace mejor.. Cada una tiene su estilo, pero las dos buscan ser la mejor ciudad. Con los políticos no pasa esto, no compiten, se niegan unos a otros.

De Japón

2011-03-11T23:35:00.000+01:00

Cuando has estado en un pais, siempre te preocupas cuando le pasa algo malo. Has conocido a sus gentes, sus costumbres, su naturaleza, y una parte tuya se queda allí, llevándote tú una del lugar. No puedes evitar si no sentir las millones de almas en desasosiego.

Lo que siempre me llama la atención de estos desastres es la capacidad humana de auto-inculpación: "La naturaleza se rebela contra el hombre". Como un niño nos juzgamos y culpamos a nosotros mismos. Para luego, a los pocos días, volver a la normalidad de nuestro día a día como tal cosa, como si no hubiésemos aprendido nada, seguimos pensando solo en nosotros mismos.

¿cómo saber cuando estás equivocado?

2011-03-10T22:54:00.002+01:00

Esta es una pregunta con trampa. Me estoy aficionando a ver un programa llamado "american inventor", una revista de "esos locos americanos con sus locos cacharros". Les ves en el programa y te dices: "¿pero es que nadie les puede decir que ese invento al que han dedicado toda su vida a desarrollar no tiene futuro?". Al final del programa todo se queda al designio del jurado. El jurado es el que decide el proyecto ganador que se desarrollará y te preguntas: "¿Por qué alguien decide lo que se hace y lo que no se hace?". Entonces pienso que ¿con que sabiduría decidiría yo el proyecto que se haría o no? ¿por qué no se pueden desarrollar todos y que el público decida? Siempre estamos a expensas de las opiniones de los demás. Ellos deciden todo. ¡Es una conspiración! ¡¡¡Socorro!!!¡¡Auxilio!!!

Status Quo

2011-03-08T18:50:00.000+01:00

No, no me refiero al grupo de música, me refiero a cuando las cosas parece que se mantienen en vilo. Cuando una fuerza invisible mantiene todo inamovible. En todo gran proyecto que te embarques, ya sea profesional o personal, llega un momento que se enfrenta a un cierto status quo. Dicho status quo sucede en la fase crítica del proyecto, cuando realmente ve la luz o fracasa por completo. Toda una plétora de dificultades aparecen inesperadamente de un día para otro. Es como si te preguntase "¿realmente quieres hacer esto?". Siempre parece la solución más lógica dejar el proyecto antes de su inminente fracaso que presagian tantos contratiempos inesperados. A mi me recuerda a cuando hacía cross por los bosques. Llegaba un momento en todas las carreras cuando te dabas de bruces contra un muro. Hacia la mitad de la carrera tu cuerpo parecía decir basta. Las piernas no podían dar más de sí, te empezaban a doler los riñones, los brazos, los tobillos, la cadera... Querías abandonar por completo para acabar con el dolor. Lo cierto era que una vez pasabas dicho "muro" volvías a recuperar las fuerzas y corrías a tu ritmo habitual. Con el paso de las carreras el esfuerzo para pasar dicho obstáculo era menor. Contabas con ello y no dejabas que te parase.

Así que, ¿cuanto deseas algo? Plantéatelo antes de empezar algo, y si decides hacerlo llega hasta el final.

La pegatina de las Dean Markley

2011-03-07T23:31:00.001+01:00

La guitarra exige que le cambies las cuerdas con asiduamente. Siempre compro unas Dean Markley. Están bien por que cuando abres la caja además de las seis cuerdas, cada una en su bolsita de papel con su número, también hay una pegatina de Blue Steel. Hoy me he comprado un paquetito y cuando he desgarrado el plástico y abierto la cajita, no me acordaba que hacía un tiempo que no venía con pegatina. Puede ser un asunto banal, por que probablemente la hubiese tirado, pero yo quiero mi pegatina.

Seguro que cuando los ordenadores de Apple lleguen sin pegatinas, la gente los devuelve. Esperas algo que dabas por supuesto, y lo echas de menos cuando te falta, aunque sea una simple pegatina. Creo que me cambiaré de marca de cuerdas, por que cada vez que abra la caja, estaré pensando en la pegatina que no está y cada vez me llevaré una desilusión. ¿Las cuerdas? Siguen siendo las mismas de siempre, pero sin pegatina.

La invisible

2011-03-06T23:23:00.000+01:00

Te va roñendo los huesos poco
a poco y ocupa su lugar.
Entra como un dulce frío.
Como una reconfortante compañía.
El último beso es de calor,
hacerte sentir bien el último
momento antes de la muerte.
Se exonera de culpa. Mientras
no te das cuenta que ya no tienes huesos.
Tus músculos caen al suelo desparramándose
en medio de un charco de sangre.

Cosas que aprendí en una multinacional

2011-03-04T21:01:00.001+01:00

Se podrán decir muchas cosas de las megacorporaciones, sobre todo las que tienen que ver con la publicidad y el diseño: que si los sueldos son bajos, que si hay "juegos políticos" para llegar a lo más alto.. aún así en mis dos años y medio en una aprendí muchas cosas importantes:

- Dar las gracias. Si, a dar las gracias. Cada vez que pides algo a un compañero aunque sea por email alguna tontería, siempre te daban las gracias. Como tiene que dar las gracias el jugador de baloncesto al que le ha dado una asistencia a canasta.

- Nadie es imprescindible. Van y vienen directores y becarios y la empresa sigue igual. Ya puede ser "el único que trabajaba en toda la empresa", que encontrarán a otra persona o redistribuirán su trabajo y no pasará nada. Por cierto, tu sección donde trabajas, tampoco es imprescindible.

- Pórtate bien con todo el mundo, nunca sabes si en el futuro estarán en una posición de ayudarte cuando estés fuera de la multinacional.

- La gente sabe de su trabajo lo suficiente para sacar adelante su tarea, no les pidas más. Por otro lado, es lo que aprenderás tu: cómo hacer tu trabajo en específico.

- Aparenta por el trabajo que haces, no por cuanto parece que haces. Generalmente, los trabajadores piensan que suben en los escalafones por lo que parece que hacen. Así que toma crédito por lo que haces tú mismo, no sea que algún otro se lo atribuya.

- Si hay muchas personas en la empresa, siempre habrá alguien que te caiga mal, nos encanta tener enemigos.

- Los cursos formativos son una pérdida de tiempo. Generalmente te los dará alguien que no conoce tu trabajo, y no solo a tí si no a un montón de personas de otros departamentos cada uno con su diferente necesidad. Aprende las cosas por tu cuenta.

- Beneficios. La empresa al final lo que quiere es ganar dinero, si les haces ganar dinero seguirás, si les haces perderlo no seguiras, si ni ganas ni pierdes, probablemente seguirás, o no.

Nota del autor: Quería escribir una entrada sobre la parte buena de las multinacionales, pero creo que cuando trabajaba allí mi inocencia vestía todo mejor que cuando ahora reflexiono sobre ello.

Teterías y caballos

2011-03-03T17:53:00.004+01:00

Serpenteamos por las estrechas calles. "Creo que es la luz esa" me señala. Continuamos caminando y llegamos a la tetería. Entramos y tiene las paredes de piedra y unos asientos bajísimos. El pequeño local está a rebosar de gente y conversaciones. Ahí está, una mesa libre esperándonos. Ella se sienta de espalda a la pared y yo en una pequeña banqueta cilíndrica de mimbre y madera que encuentro divertida. Miramos la carta y pedimos una especialidad de té con leche para dos. "Lo malo es que tarda mucho en hacerse" me comenta mi acompañante, "es una mezcla de tés..". Mientras esperamos me explica que el local es tan pequeño y de piedra por que había sido una cuadra de caballos.

Mm.. me pregunto si todavía quedan fantasmas de los caballos que habitaban la cuadra, si de noche se oyen los relinchos cuando la tetería está vacía y en silencio. Seguro que los empleados tienen que guardar el té en un armario con llave, ya que les desaparece misteriosamente a la noche. De hecho, ya han tenido tres señoras de la limpieza que abandonaron el trabajo por "estrés" causado por extraños sonidos que oían cuando estaban solas limpiando la tetería. El dueño ha tenido que instalar un sistema de limpieza de suelo automático. Primero salen unos chorros de agua con jabón que empapan todo el suelo del local, para dar paso a unos cepillos que van recogiendo toda la porquería. A continuación unos rodillos secantes terminan de hacer la limpieza. Después de instalar el sistema por pura necesidad, el dueño de la tetería descubrió el negocio y ahora lo vende en otros locales similares. La zona está repleta de cuadras. El "tetero" fue visto por última vez en un hipódromo apostando todo al número 4 "Phantom Ross".

Tipos de viajeros de largo recorrido

2011-03-01T23:32:00.000+01:00

Realizando numerosos viajes de larga distancia en tren/avión/autobús creo que hay arquetipos de viajeros que se repiten constantemente, con los que desgraciada o afortunadamente tienes que compatir asiento.

- La autista. Llegas a tu asiento de pasillo y ella ya está allí. Escuchando música en su reproductor de mp3s y agazapada en el asiento. No te mira ni cuando te sientas a su lado. Mira fijamente por la ventana pensando que así va a llegar antes. No va nunca al baño para no tener que pasar cerca tuyo.

- El apañao. Éste es un gran viajero, pero se lo toma demasiado en serio. Llega en chandal y zapatillas. Tiene el completo kit de viaje: una mantita, un libro que coloca en el asiento delantero y no llega a leer, el periódico, un zumo, un bocadillo, una almohadilla para el cuello.. Tarda unos 15 minutos en disponer todo su altar.

- La señora. Uno de mis compañeros de viaje favoritos. No suele viajar mucho. Va a visitar a su hija/o que vive en otra ciudad. Es muy conversadora y te cuenta la vida de su hija/o. "No se por qué ha ido tan lejos.." es un comentario típico.

- El de pueblo. Es un señor mayor que no viaja mucho, pero ya se conoce los transportes. Le conoceréis por que lleva un bocadillo de jamón serrano consigo. Antes pierde el equipaje que la comida para el viaje.

- El bebé/niño pequeño. Una de las "fatalidades" de los viajes. Si llora siempre le oirás aunque estés en la otra punta del transporte. Los bebés tienden a llorar en esa frecuencia que es justamente la que incordia. Si hay un niño se pasará el viaje saltando por los asientos y corriendo por los pasillos. Los padres tienden a dejar al diablillo suelto pensando que no podrá saltar del vehículo en marcha.

- El ejecutivo. Viaja por negocios. Un hombre pegado a un teléfono y el "Financial Times". Solo tiene conversación para pedir.

- El turista. Se le distingue por las chancletas y el pantalón corto. Va así aunque se esté congelando con el aire a condicionado, no es negociable. Generalmente no va solo. Le gusta hablar alto y/o dormir. Si puede balbucear tu idioma te contará lo bien que lo está pasando y de donde viene orgulloso.

- La parejita pastelosa. Nada más que añadir.

- El "penurias". Viajar es una tortura. No puede dormir. Cualquier comida le sabe mala. Los zapatos le aprietan. Mira de reojo su maleta paranoico. Se queja de cualquier película que pongan. Respira ruidosamente cuando por fin deja de quejarse. Encima normalmente llega tarde.

- Los graciosillos. Novatos en esto de viajar. Pueden ser jóvenes o mayores. Tienen necesidad de llamar la atención haciendo comentarios jocosos sobre el viaje. Sólo ellos encuentran gracioso su humor. Suelen ir en grupo y estar cerca puede hacer que tu viaje parezca mucho más largo.

Seguramente hay muchos más que no se me ocurren ahora mismo. Así que, tened cuidado ahí fuera.

Viajando

2011-02-24T21:40:00.001+01:00

Necesito viajar. Mi mente funciona bien en itinerancia. Cuando estas de viaje, el tiempo se te hace más largo, tecunde más. Te saca de tu atmósfera de autocomplacencia. Te encandila. Pero sigues necesitando un lugar al que poder volver después. Si no no viajas, vagabundeas.

disculpas

2011-02-21T12:07:00.000+01:00

De casi un post cada dos días a en una semana ninguno. He estado tomando medicación estos días para el dolor. Cuando esto sucede no puedo escribir por alguna extraña razón, los medicamentos me dejan sin la capacidad de razonar. Espero volver al ritmo habitual ahora que no tengo que tomar más sustancias tóxicas.

partes

2011-02-21T12:04:00.000+01:00

El otro día, después de mucho tiempo, volví a tocar la guitarra en un local de ensayo. Con un bajista y una batería, como mandan los cánones. Sentí algo que no había sentido hace mucho tiempo. Reconocerte en el sonido que se produce, oir tu parte del todo, que eres culpable de ese hermoso ruido.

Sé que es recurrente la comparación, pero sí, es como hacer el amor, solo que sin el final. El final de hacer el amor es un contrasentido. Acabar no entra dentro de hacer el amor, aunque para la mayoría sea el objetivo último.

Historia de un tatuaje

2011-02-10T22:55:00.000+01:00

En Madrid fuí a un estudio de tatuaje que me recomendaron, les dí el dibujo que quería y me citaron para dos días más tarde. A los dos días volví para que me hicieran el tatuaje. Veo a un hombre alto y fornido con el torso desnudo sentado en una camilla de los puestos de tatuaje protestando. Llevaba tatuadas dos alas en la espalda. Le nacían en los omóplatos y le llegaban hasta los riñones. Se viste una camisa cyan clara y sale airado del local. El encargado me mira cara abajo, "Disculpa..". "¿Que le ha pasado al hombre ese?" Le pregunto. Levanta la mirada y me explica "Es que no sabe que tatuarse". ".." "Es que el tío ese quería hacerse dos alas en la espalda y luego un círculo con nosequé. Como resulta que todavía no sabía que mierdas poner le hicimos solo el circulo para luego rellenarlo. Ahora el tío dice que no quiere poner nada entre las alas y que le quitemos el círculo. Desde luego la peña es que.." termina por decirme confundido.

Me quedo mirando al encargado fijamente sin saber que decir. Por fín, me acompaña a un puesto de tatuaje. Me presenta al "artista de tatuaje". Es un americano que acaba de llegar hace dos días. No sabía castellano, pero yo sí inglés, así que fue un alivio para él. Le estuve traduciendo como se decía "tattoo" (tatuaje), "tattoo artist" (tatuador) y otras palabras. Lo iba apuntando en una pequeña libretita que se guardaba en uno de los bolsillo de atrás del pantalón. En un tatuaje de dos o tres horas, hay mucho tiempo para hablar. Me comenta que a ver si he comido bien. Me dice que el chico que había estado antes de las alas se había desmayado justo después de hacérselas. "Es que, llego aqui después del viaje para presentarme y lo primero que veo es al tipo ese en el suelo.." me comenta medio riéndose "Me encanta este país.. je,je". Es de california. Un dibujante que se tiene que pasar al tatuaje para ganarse la vida. "¿Qué demonios es esto?" me pregunta mientras me calca el dibujo. "Bueno, es una cosa personal", le contesto. "ja,ja,ja.. si.. pues me gusta..".

Recoge un poco de pigmento y la máquina de tatuar empieza a emitir un zumbido. El americano apoya su mano contra mi piel y como fuese un bolígrafo, me empieza a punzar la piel con la aguja de la máquina. Siento como si me hicieran cortes con una cuchilla, pero no siento dolor que se supone que se siente. No miro cuando me tatua con la aguja eléctrica, solo cuando descansa unos breves momentos voy observando de reojo como va quedando. Mientras me añade el color rojo al tatuaje me explica que le fascina como la gente reacciona mientras le hace el tatuaje: "La mitad de la gente no puede mirar mientras tatuo pero la otra mitad tiene que mirar, je, je,je..".

cargador universal de móviles: mala noticia

2011-02-09T14:00:00.001+01:00

Por fin, dos años después de su concepción, aparecerá a finales de año el cargador universal de móviles. Antes, cada marca tenía su propio cargador. Con lo que en una casa que viven 4 personas con 4 móviles, eran necesarios 4 cargadores diferentes, más los cargadores que comprarían para tenerlo en el lugar de trabajo y no quedarse sin batería. Esto que en apariencia es una gran noticia, es también una pésima noticia. Las marcas no podrán innovar en el campo de los cargadores, así como lo hizo palm pre, que ha sido infravalorado por lo escaso de su batería, pero no se apreciaron las novedades que trajo consigo, como la mini-plataforma para cargarlo sin conectores. Han empezado con el cargador, luego la pantalla tendrá que tener un determinado tamaño, las aplicaciones tendrán que ser así o asao.. y acabarán como los coches, que sean de la marca que sean son todos iguales. No admiten un sistema de iluminación diferente, o un motor que no tenga ciertos estándares. Las administraciones no tendrían que decidir qué características tiene que tener un producto (dentro de que el producto sea seguro e inocuo para el usuario etc..), dicen adios a la innovación y con ella al beneficio de las empresas.

¿por qué la música es una mierda?

2011-02-06T23:14:00.000+01:00

Todavía me acuerdo cuando me compraba 1 cd al mes (por lo menos). Alguna época que uno a la semana. Todavía acumulo más de 120 cds. Llevo una buena temporada que no compro ninguno. Se oye decir mucho que es que los grupos de ahora no son como los de antes. Que no se hace buena música. Pero no es así. Puede que no salgan en los 40 principales o en las televisiones generalistas, pero ahí están grupos como "No age" o "Eatliz" que encima se trabajan sus videos musicales.

¿Y que ha pasado? Todo es por el precio y disponibilidad de la música. Antes, tenías que ir a la tienda, rebuscabas entre los cds.. le pedías al encargado que te lo dejase escuchar, o a veces solo por la portada lo comprabas. Escuchabas todas las canciones de cabo a rabo 20 veces. Ahora, ves el video y el video está siempre ahí para escucharlo. No tienes que esperar a que lo emitan por la televisión y grabarlo. Así que, realmente, no te hace falta tener el disco para escucharlo. Y esta libre disposición de la música hace que no se aprecie la misma. Ya no la tocamos, no la hacemos nuestra. Nos hace gracia una temporada y luego la dejamos, la abandonamos. Parece que se cumplirá lo que dijo en su día Loquillo "Antes la gente se acordaba de la letra de las canciones, ahora todo lo que la gente recordará es chumba-chumba".

Tatuajes

2011-02-02T00:53:00.000+01:00

Hay algo sobre la tinta impregnada en la piel que me fascina, me hipnotiza. Parece que me habla. Que se mueve mientras la miro fijamente. Te complacería solo para no dormir observando tu tatuaje toda la noche mientras yaces en la cama. Lo acariciaría con la yema de mis dedos lo suficiente para saber que está ahí. Así que, deja tu piel desnuda, y me enamoraré de tí.

"Sí"s

2011-02-01T15:41:00.001+01:00

Cuando haces una propuesta, o tienes alguna idea, contrariamente a lo que se piensa, se oyen muchos "sí"s, cosa que no tiene por que ser buena. Ya he hablado en este blog extensamente sobre los "no"es, es hora de que las tornas se cambien. Pongamos el ejemplo de que quieras freir un huevo con aceite y no con mantequilla.

El "sí" conocido como el "de los tontos". Este es el más conocido. En el que te dicen que "si", pero realmente están pensando: "está loco, seguro que se le quema el huevo y sale todo negro, se ha freído con mantequilla toda la vida y así debe ser..".

El "sí" de "sin escuchar". Cuando te dicen "sí, si si" y están pensando en otra cosa".

El "sí" "por compromiso". Más conocido como "por no decir que no". Este es un "si" silencioso. Te dan a entender que sí, pero no te lo dicen. Nunca tenían pensando decirte que sí. "Es que siempre tienes buenas ideas...", te dice, pero no te concreta.

El "sí" del "por si acaso". Realmente piensan que algo es buena idea, pero ellos mismos no lo harían. Por si acaso, te dan su apoyo (meramente psicologico), para que si sale bien, creerse con el derecho de que tenían razón y ganar algo."Oye, si te sale bien hazme a mi uno..".

El "sí" "de las niñas". Obra de teatro de Moratín, que no es el tema que nos ocupa.

El "si, pero.". Un "sí" frecuente. También llamado "sí por joder". "Vale, fríe un huevo con aceite, pero échale sal que te va a salir soso".

El "sí" del "abusón". "Pero si tu no tienes ni idea de freir huevos, aparta, déjame que lo haga yo".

escenas de cotilleos

2011-01-28T10:52:00.001+01:00

(relato de hechos reales)

Mujer1 - ¿Has oído algo de lo de la pareja esa?
Mujer2 - Sí, ya lo he visto en el periódico.
M1 - ¿Pero te da tiempo a comprar el periódico?
M2 - Sí, siempre, ya lo ha comprado alguien.
- Un momento, tú, ¿no vivías sola?
- Si, si, pero es que subo a casa de mis primos para desayunar...
- Aaahh.. haces bien, a mi es que no me da tiempo a nada, a toda prisa.. Ya se, levantarse antes, pero no.
- Es que me gusta desayunar tranquilamente.
- Pásame una piedra..
- Aquí tienes.
- Bueno, entonces, ¿que noticias nuevas hay?
- Si, resulta que fue con un rifle, al parecer el marido era cazador.
- Lógico, para tener un rifle tienes que tener licencia, lo sé por mi padre, mis primos..
- Lo que decía, resulta que el hombre se iba a suicidar y la mujer lo intentó parar..
- Aah.. ¿entonces le pegó un tiro a la mujer primero?
- No, no, que va, al ir a evitarlo el disparo les atravesó a los dos.
- Vaya por dios.. pásame otra..
- Si, si, él murió en el acto, pero ella murió agonizando..
- Mira, vas a evitar algo y mueres así.. vaya
- Ya..
- ¿Y que tal fue la huelga ayer en tu pueblo?
- Pues estaba casi todo cerrado menos dos bares, uno y el de los jubilados.
- Ja,ja.. claro, como ya están jubilados no hacen huelga.. sujeta aqui..
- Lo demás tranquilos, lo único que unos cortaron la catenaria..
- ¿y eso que és? no lo había escuchado nunca..
- ¿El qué?
- Lo de la catenaria.. pásame eso..
- Pues que no dejaron pasar el tren..
- ¿Y cómo se hace eso?
- Tiraron una cadena a las lineas de electricidad...
- ...
- Lo que hace eso es cortar la corriente..
- Aah.. y entonces no funciona el tren..
- Eso es..
- Bueno, Mikel, ves, no ha dolido nada el empaste...

Me despido de la dentista y su ayudante, todavía medio aturdido por la anestesia y vuelvo a mi casa.

david contra goliat

2011-01-25T23:27:00.005+01:00

Para los que no conozcáis esta leyenda, Goliat era un gigante tenía atemorizada a toda la ciudad. Nadie podía enfrentarse a él. No tenían armas ni mucho menos el tamaño si quiera para inquietarle. Un día, el gigante paseaba tranquilamente por sus dominios y el pequeño David se cruzó en su camino. David miró fijamente hacia los ojos del gigante. Éste se rie, sabe que un leve soplido haría que los pies de David se despegasen del suelo y saliese volando varios metros.

Hoy me ha pasado a mi, estaba tranquilamente en lo mío y me he encontrado con Goliat, casi sin darme cuenta y no importa, por que en la leyenda, aunque solo sea una leyenda, David, con una simple honda y una piedra, derrota a Goliat con un golpe en la frente. No hay mayor satisfacción que esa. Golpear a alguien mayor que tú y hacerle morder el polvo. Pero para eso, hay que levantar la mirada y mirarle a los ojos. Sin inmutarse, sin salir corriendo. Y mientras dirige su lanza hacia tu pecho para arrancarte el corazón de cuajo, impactar con la piedra en su frente. Es tú o él. Si no haces nada, adiós. Será mejor que me esfuerce en tirar esa piedra.